O último quadro

A tampa do baú abriu-se renitente, exaltando as dobradiças a soltar um gemido que denunciou a tentativa de recordar o passado.
Entre memórias velhas, encontrara imagens e escritos a que o pó não se agarrara, por respeito ao tempo que já passado, se encontrava tão presente como o dia anterior.

Havia decidido dar-se na forma e jeito das imagens de antanho a que dedicara a arte e o engenho. Tomara-os como o que de mais precioso guardava como oferta primordial, reservada aos altares do pensamento, onde se despia de si mesmo para dar lugar aos outros que lhe eram especiais.
Pegara nos desenhos e poemas que tinha feito em momentos de loucura, à mingua de um pouco da felicidade que encontrara apenas no final de cada realização. Pegou em cada um deles e vestiu-os do sentimento de cada pessoa que quisera ali com ele e naquele momento, numa moldura que os juntasse sempre e a todos, como numa última ceia, onde se vestissem de apóstolos sem qualquer Deus mais alto que o mais humilde dos presentes.
Prontas as ofertas, foi-se distribuindo a ele mesmo pelos demais, num gesto e dádiva diferentes em cada rosto que buscara, num cerimonial único de entrega, onde apesar de tudo, via-se saindo mais enriquecido no vazio que lhe restava.

Finda a caminhada e não encontrando mais ninguém, havia ainda um quadro que sobrava na ausência dos que lhe faltavam. Dura era sempre a falta, mesmo que precária pela distância, fosse do tempo ou do espaço. Não poderia assim, ofertar de si, nada que fosse material, condição imposta que assim seria a contento de quem a quem quisera fazer homenagem.
Vencido agora pela distância, mais do que pelo intento, inconformou-se pelo caminho que percorrera e seguindo, mais só e mais além, da margem atirou ao rio aquela que era a sua última obra.

De ora em diante, diriam os pescadores, que em noites de lua cheia, seriam encantados pelo olhar de menina, numa mulher de face de porcelana emoldurada por longos cabelos de seda. Emergia esta, das águas que a viram nascer, carregando nas mãos um quadro pintado da cor da noite, trauteando uma canção suave de embalar.

A tampa do baú fechava-se agora condescendente, acompanhando as dobradiças oleadas pelo silêncio com que iam guardando o presente.