Luar do Deserto (vol. II)

Ad perpetuam memoriam

2009-03-04T12:01:00.007Z

Neste dia e hora, fechou-se mais um ciclo de tudo aquilo que fui e sou. É chegada a hora de colher as pedras espalhadas sobre este caminho que percorri e com elas, reconstruir-me de tudo o que aprendi e com isso, dar-me a uma oportunidade de renascer, mesmo que numa partida dos olhares profanos.

Este blog nasceu na noite e em tempo de um luto eterno e terminou no apartar de tudo o que um viver antigo não cuidou, seja na vontade, seja no cumprir de um destino que homens e deuses traçaram na prancha do tempo.

É-me assim, chegada a hora de partir daqui e ir para outro lugar de onde não saí e onde a vontade me fez chegar de luvas brancas.

As palavras, essas, cuidarei de assentá-las sobre as folhas de papel com que farei o meu livro que será entregue ao meu Filho, para que dele saiba ler de quem nasceu e assim, com outra Luz igual, saiba iluminar o caminho que percorro devoto ao Sagrado onde planto uma Rosa de Chá com pétalas de cristal.

Deixo aqui, o meu Abraço sentido a todos os que souberam estar comigo, perante os quais me inclino num respeito profundo ao passado de que fizeram parte, ao presente em que os guardo na memória e ao futuro em que serão sempre lembrados.

A todos vos deixo os votos de Paz Profunda e o meu Eterno Obrigado.

Rui G.

Pretium doloris

2009-03-04T12:00:00.009Z

Chamou Zeus deuses e homens a terreiro,

Na hora e momento que achou por direito,

Na chegada do dia quarto do mês terceiro,

Tornando o espaço das margens ali mais estreito,

Para que chegassem todos sem que primeiro,

Afastassem quem inocente estivesse no peito.

Tomou então Cronos conta do tempo,

Enquanto Ares ali tomou igual assento.

Eram uns e outros que à volta ficaram,

Daquela, como outra mesa em altar se fizesse,

Separando o que apenas homens juntaram,

Menos um Deus que não levaram, ali estivesse,

E porque de vez, juntos, uns arrasaram,

Tudo o que na memória ainda houvesse,

Eis que presentes, o nome inscreveram,

Nas sortes dos que ausentes antecederam.

Afastada das sortes Afrodite se lamentava,

Pelo que perdera e mais não achara,

Fez o caminho que Héstia já desbravava

No peito e lar vazios que também tomara,

Eis que da ira ao olhar vago tudo estava,

Devolvendo às mãos de quem ignorara,

Vieram ao pensar causas mais antigas,

Que muito mais foram que meras brigas,

Foi então que Hades da morte, ainda dorido,

Se fez chegar ao recanto da memória,

Invocando na dor quem tivesse já partido,

Mas que ali houvera de fazer também história,

De tudo o que havia sido já sofrido,

Tanto que pelo mal, ninguém tem glória.

Diz-se por isso que não haverá bem que sempre dure,

Nem maleita que mais que aquele haja ou perdure.

Terminado o preceito, Zeus se levantou,

Dizendo aos que estando assim ouviram,

Sigam caminhos diversos quem aqui assentou,

Que justo e certo foi feito aos que tudo isto viram,

E porque dúvida não existe nem restou,

Seja a deuses ou a homens que o decidiram,

Seja para sempre, o que à memória o tempo traz,

Seja sempre justo, todo aquele que por bem faz.

(R.N. Almada, 4-3-2009)

O Mestre

2009-03-03T10:30:00.001Z

Sentado numa pedra velha e gasta à beira do caminho, um homem ainda jovem olhava o horizonte. Aquele era o lugar por onde costumavam voltar os que por quem se habituava a esperar, normalmente na teimosia da saudade.

Mas naquele dia, era apenas na vontade que voltassem os que lhe pudessem ensinar o que não chegara a aprender até então, que o fazia sentar-se ali numa esperança vã de resposta.

Observar, ouvir e aprender, fora sempre a sua caixa de ferramentas, a princípio na inocência de menino aprendiz de tudo o que a vida ainda lhe tinha para ensinar, mais tarde na mestria que todos lhe confiavam pela idade adulta.

Ainda tinha presente na memória, os momentos que a par com as corridas e voltas de bicicleta, olhava curioso, fosse as batidas nos aros que uniam as aduelas, que homens atarefados acometiam barris, pipas e dornas no armazém em frente à sua casa, fosse o esforço vigoroso do sapateiro ao fundo da rua, no manipular sábio das cevelas de meia-cana feitas das varetas dos chapéus e das facas afiadas aproveitadas das folhas de serra.

Tudo era visual e cuidadosamente registado na sua memória, como uma sequência de imagens que ia colando na caderneta de conhecimentos vários, duma colecção que não acabava.

As palavras, essas, ia-as inscrevendo na memória dos sons, a que se juntavam todos os que lhe ocupavam a recordação, quer das velhas canções e fados a que a voz materna emprestava melodias outrora habituais nos serões familiares, quer de todos e cada um dos sons que se lhe haviam tornado comuns e constantes na casa onde crescera, desde o tic-tac do velho relógio de sala, até aos sons metálicos e secos do toque das panelas na cozinha.

À sua volta tudo era absorvido, num acto de insaciável de aprender, tanto quanto a sua vista e atenção fossem capazes de alcançar, fosse apenas por esperteza ou pela inteligência que atribuíam àqueles olhos vivos e irrequietos, numa busca constante.

Mais tarde, já adulto, na inversão do entendimento, menos julgavam ensinar-lhe e mais aprender com ele. De filho e criança aprendiz, passara à idade adulta, para ensinar tudo o que a vida lhe havia ensinado e o que entretanto havia aprendido, aspirando por isso, à condição do mestre, que alguns lhe chamavam agora.

Mas naquele dia ele não sabia as respostas. Aquele pequeno ser diante de si, continha todas as perguntas e todo o conhecimento ancestral que o mundo havia compilado num espaço tão pequeno, que nem todo o universo chegaria para preencher. Ali e naquele momento, voltara da condição de Mestre à de Aprendiz.

Ali, tinha de novo tudo por aprender, agora que se tornara Pai.

Entre o frio e a neve

2009-02-12T04:00:00.004Z

A neve era a única novidade que ali lhe servia de companhia, pois o frio, esse, ele já o conhecia de cor. Aquele frio que não se vê mas que se disfarça no ar que se respira e toma conta do peito, por mais agasalhos que se imponham ao corpo, que mesmo assim se sente o frio até ao último recanto em que nos reconhecemos.

Nem a música que convidava ao embalar dos corpos na sala ampla do bar, onde espirais de fumo ondulavam numa ascensão em busca de uma saída que não encontravam, acumulando-se em concílio no tecto, nem o corrupio dos copos pelas mãos e gargantas lhe toldavam quaisquer pensamentos que fossem submergindo no álcool para logo emergirem numa vontade que lhe cerrava as mãos, já tão geladas quanto castigado o corpo pela aragem fria que cortava o espaço vindo da encosta da serra.
O olhar atravessava transparentes tudo e todos à sua volta e nos ouvidos apenas entrava o silêncio que ali ninguém usava ouvir, ao som de uma música que a atenção teimava em ignorar para num impulso previsto, estender os passos para a rua que a noite convidava ao recolher dos sensatos.

Mesmo assim, saiu. A neve que cobria a placa de cimento quadriculado que servia de passeio, foi servindo de pauta, onde ia registando os passos cadenciados num andar tão lento como o passar das nuvens que apenas se denunciavam quando impediam a Lua de o ver caminhar, numa cumplicidade silenciosa. Ali estava ele, no cimo de uma montanha, algures no mundo, onde ninguém o conhecia nem dele achava a presença ou a falta. Que vontade a de se lançar com o vento, como se tivesse asas que o levassem sobre a encosta num voo planado que não chegasse ao vale, onde todas as subidas terminam resignadas num regresso inevitável.

Sentou-se numa pedra na beira do caminho, que alguém havia amparado com o monte de neve que fora retirada da estrada, formando com esta uma barreira convergente, obrigando pessoas e viaturas a partilharem o mesmo trilho que dois traços escuros e paralelos estendiam até lá longe, onde o caminho desaparece numa curva furtiva ao olhar.
A pedra, essa, ele também a conhecia, como a tantas outras onde costumava sentar-se em silêncio, sempre que esperava por nada nem ninguém, numa partida ou regresso desconhecidos que lhe haviam ensinado a calar. Pegou no telemóvel e olhou-o como se entreolhassem mútua e demoradamente num apelo a conselho, tanto tempo, quanto o que precisasse para erguer o olhar e permitisse que os dedos gelados deixassem de sentir a pressão nas teclas e se submetessem à vontade de marcar o número, que dividia entre o contacto e o de dias que haviam passado e lhe marcavam o pensamento.

Entretanto ia olhando o céu, já escuro, onde alguém havia espalhado Lua e estrelas num capricho de formas que nunca aprendera a conhecer mas que o observavam como se o conhecessem, esboçando pequenos sorrisos ao de leve que se reflectiam no manto branco que o cercava, salpicado de outros tantos pontos negros, por onde alguém havia passado e o acaso imitava.

Naquele lugar ali, entre os homens e os deuses, onde aqueles se elevam e estes se abaixam, seria ele o único a estar ali àquela hora, sentado naquela pedra, como interlocutor de um diálogo solitário com o mundo, que tentava contrariar por momentos. Estes passados, dariam lugar a que se levantasse e se vestisse do frio da noite, para seguir pela mesma estrada, caminhando onde ainda não houvesse pegadas, sabe-se lá até onde chegasse.

Ali e naquele momento, a neve era a única novidade que lhe servia de companhia, pois o frio, esse, ele já o conhecia de cor.

De Coração ... nas Mãos

2009-02-09T16:03:00.006Z

Os olhos ficaram em tons de água e os lábios cerraram-se fortes como se quisessem estancar aquelas duas janelas da alma, que ficara cinzenta como tudo e todos de repente à sua volta. Ela era metade de tudo para si e agora, onde esperava ajuda, era o fim que a tomava de assalto, anunciando-se num destino sem salvação em que só um milagre seria capaz de contrariar os manuais escritos pela ciência.

Agora só lhe restava, dos homens, que o deixassem viver com ela aqueles que deveriam ser os últimos dias, e dos deuses, que as dores no corpo e na alma fossem paga justa para um destino que fosse outro que o mais esperado.
Não sabia rezar, nem tão pouco a que religião ou a que deuses se dirigir naquela hora e noutras mais que se seguiam, sempre que lhe davam as vestes alvas que o cobriam do contágio e lhe cobravam a entrada na sala vedada aos demais e onde numa peregrinação diária se dirigia venerando e onde a via, prostrada num silêncio entrecortado pelas dores que as feições denunciavam em contracções decoradas pelos gemidos, que eram seus também.

Os olhares complacentes seguiam-no quando entrava e saía depois de a fazer comer a rogo do mais sagrado, qual sacerdote portador do penhor da extrema-unção, em que a permissão da entrada era apenas condição igual à da última vontade concedida a um condenado, que todos esperavam em breve ver executado pela doença fatal.
Os dias eram iguais e cada um, uma dádiva de uma sorte desconhecida, num impasse entre a dor e a vontade de ser mais forte. A alma tolhia-se-lhe ao som das dores, quando brotava da seringa que segurava a custo, o alimento liquefeito com que aspergia a boca ferida em bolhas de qual queimadura, que não aceitava qualquer contacto e corroia o interior do corpo daquela mulher que lhe devolvia um olhar meigo sempre que o via chegar.

O desespero, que a tranquilidade do dever cumprido aquietava, lembrara-o do que lhe haviam dito em tempos idos, de forma quase sacerdotal, sobre o poder das mãos e das suas, quando o coração é colocado nelas, e assim, numa súplica muda traçada em palavras de silêncio numa oração ascensa, passou a estendê-las sobre ela, enquanto o tempo durasse e a vida soprasse no peito que ali jazia ante si, numa quarentena dolorosa e branca.

Cada dia mais, era o construir de uma esperança inesperada mas que desejava acima de tudo, mesmo que não pudesse acreditar numa dádiva que não seria capaz de sentir como sua. Mesmo quando as evidências apanhavam desprevenidos todos quantos ali estavam, cuidando de um fim que não vindo, não sabiam entender no porquê. Nem ele sabia.
Era o tempo que os dias e a vontade ignoram, em que de mãos estendidas ao som de uma prece interior, chamavam a terreiro homens, santos e deuses, porquanto tivessem por ela, o amor que ele sentia e lhe fazia leve, o fardo mais pesado na comunhão que sabia devota.

Haveria de chegar o dia em que feliz, sairia com ela, pela mesma porta por onde entrara vezes sem conta e aí, haveria de cobrir os passos com flores que um sorriso grato espalharia sobre os justos, construído fora o milagre, que ninguém chegaria a compreender.
Os olhos, esses, ficariam de novo em tons de água e os lábios haveriam de cerrar-se fortes como se quisessem estancar aquelas duas janelas da alma, agora da cor do céu e do sol, como tudo e todos à sua volta nesse dia.

Ela, continuava a ser metade de tudo para ele e agora, era num abraço que juntos anunciavam que aos manuais escritos pela ciência faltava um pouco mais do saber dos deuses e do poder das Mãos, que só agora, ele começava a descobrir.

" A coisa mais difícil para o homem, é o conhecimento próprio" (provérbio árabe)

NOTA: foi assim que acabei por descobrir mais tarde o REIKI, uma antiga técnica tibetana de tratamento.

A manta de retalhos

2009-01-22T12:00:00.002Z

Uma silhueta era moldada por um sol complacente em fim de tarde, camuflando uma cara alva onde o olhar fazia alvo na distância que uns olhos castanhos alcançavam no espaço além dos prados verdes que a encosta conduzia até aos penhascos para aí se debruçarem sobre um mar revolto, que o vento imitava no serpentear caprichoso dos cabelos dourados que compunham uma figura jovem de mulher, que o tempo teimava em conservar uma face de menina.

Aproximava-se a hora de Aghna deixar a casa onde fora criada para, qual ramo jovem e verdejante, lançar as suas próprias raízes no lugar onde o destino lhe guardara apego para aí florir. Agora mulher feita, iria lançar ao vento os frutos que a terra haveria de alimentar pelo seio maternal. Não distantes haviam passado os tempos em que ainda pequenina, se passeava entre campos e gentes num pequeno vestido branco às bolas coloridas que a mãe lhe havia feito em horas sagradas de veneração ao que lhe era mais belo, num culto a que não se ficava indiferente ao olhá-la.

Seguindo a tradição local, lhe deu a mãe para quando partisse, o que de melhor poderia ter, para que com isso, tivesse começo de vida arranjado e pronto, de acordo com as posses e feitio. Não havia recebido afinal o que as demais com a sua idade haviam esperado e recebido, de encontro às expectativas habituais. Não havia sido dinheiro, cortes de tecido fino ou jóias que lhe haviam dado por enxoval. Seria tal a pobreza que desconhecia na casa onde fora criada, que melhor legado não havia merecido ? Esta pergunta decorava-lhe triste o pensamento numa revolta igual ao mar que observava diante de si, que agora servida de fundo à conversa que recordava com sua mãe e que ainda lhe estava presente na recordação e aí haveria de ficar por muito tempo, tanto quanto tem a memória.

- Aghna. Fora assim simples, o chamamento naquele tom familiar que os ouvidos se habituaram a identificar na voz materna.

- Vem aqui filha. Há algo que te quero dar, pois é chegada a altura de o fazer.

Aghna aproximou-se lenta e expectante diante aquela mulher a quem aprendera a parecer-se no jeito e na forma, enquanto as duas se sentavam na beira da cama, debruçadas em coro sobre uma arca feita de carvalho. As duas entreolhavam-se cara a cara, qual reflexo uma da outra, distanciadas apenas pela idade, que o tempo marcara no escurecer dos cabelos, qual medida do ensinamento que a vida ia deixando no cabelos das duas, entre o dourado e um castanho que o futuro prometia pratear mais tarde.
Com mãos delicadas e num gesto cerimonial, quase ritual, a mãe ia abrindo a velha arca de carvalho, donde ia tirando comovida, uma manta extensa e pesada, que ao longo dos anos foi fazendo com pequenos pedaços de pano, que antes haviam tido honras de peças de roupa, com que havia já coberto o corpo, que a idade não atraiçoara aos olhares dos que a viam passar.

- Toma filha, esta é a melhor peça que te posso dar. As mãos estendiam-se, segurando nelas a manta em voltas dobradas, quase tantas quantas a vida já lhe dera por passado.

- Isso mãe ? Que posso fazer eu com essa manta velha feita de retalhos ? A formalidade da ocasião apenas reforçou a desilusão no quanto sentia singela o legado que ora via como herança.

- Filha, olha bem para ela. Olha para os pequenos pedaços de tecido com que a fiz. Aqui podes ver, um pedaço do primeiro vestido que a minha mãe me fez. Aqui, outro pedaço do vestido que usei quando ia para a escola e aqui, outro de quando me casei e este decerto que te recordas, pois foi do teu primeiro vestido. Foi com esta manta que fui tecendo com pedaços da minha vida, que me abriguei do frio, quando não tinha mais nada para aquecer o meu corpo.

- Mãe, bordaste aqui isto. Os olhos de Aghna ergueram-se, agora de surpresa, olhando na mãe os longos cabelos de seda que sempre admirara.

- Aqui no canto filha, bordei o meu e o teu nome. Fi-lo com fios do meu próprio cabelo, para que me sintas junto de ti quando te cobrires com esta manta. Na verdade, tal como me recordares, também eu sou como ela, um conjunto de retalhos de vida, feita de pessoas e de momentos, que pouco a pouco fui tecendo e juntando, para me fazer a mim própria. Foi com essa manta que sempre que senti frio, cobri a nudez do meu carácter, para ser quem sou.

Minha Mãe ... o auto da viagem (25-12-1929 ... 4-1-2007)

2009-01-04T00:45:00.010Z

- Quem és tu ? Pergunta-lhe aquela voz a coberto da noite.
- Eu ?! Sou eu mesma, filha de ninguém, que dá pelo nome do meu pai.
- Para onde vais ?
- Vou para além do nada, de onde ninguém ousou voltar e onde não quero chegar.
- Que horas são ?
- São horas do verbo, que as estrelas já anunciaram muito antes de mim.

- Que passes então.

Escolhida a sina, ergueu-se do ventre que repousava sobre um colchão de coral e conchas e entrou na barca, que a esperava ancorada à porta que não se fechara para deixar entrar pequenas ondas que chegavam até aos limites do quarto onde nascera.
Na proa, um homem agachara-se para pegar o cabo que o prendia umbilicalmente ao silêncio e com ele recolheu o ferro de fundear. Era chegada a hora de zarpar na legião ao som das sirenes e ao ritmo do bater nas solas que calçavam os que por ali passaram antes dela e que voltariam a chegar depois.
Mais atrás, a sorte escondeu a cara dos justos e com o negro da alma, foi lançando marcas na esteira deixada nos recortes das marés, que bandos de gaivotas e pelicanos iam debicando em voos picados do alto, como ordens dadas por um Deus esquecido sobre dunas nas margens.

- De onde vens ? Pergunta-lhe adiante uma voz azul, vestida de ferro, erguendo-se das águas vinda de estibordo.
- Venho daqui mesmo, onde o aqui e o além habitam o mesmo espaço.
- Que pretendes ?
- Quero tudo o que uma mão vazia pode dar a quem tem menos ainda.
- Que ofereces ?
- Nada menos que tudo o que ainda sei fazer para dar.

- Que passes então.

O vento soprou manso, em brisas grávidas de penas brancas, com que se vestiam as garças que iam pousando nas amuradas a olhar o horizonte e delas tirava-lhes o olhar para tingir a espuma da rebentação das ondas.
Uns cabelos de mulher faziam coro com o ondular das águas que vagas tomavam de assalto à ré, enquanto a roda de proa serpenteava na tormenta o destino da rota que as gentes haviam imposto ao leme e gravado em rombos no casco que a linha d’água teimava em ignorar.
Enquanto a barca cor de chumbo ia avançando, uma mulher santa vestida da mesma luz branca de quem se dizia ser filha, aproximava-se por bombordo, caminhando silenciosamente sobre as águas.

- Sabes quem és ? Pergunta-lhe em palavras que só o silêncio que aprendera a falar decifrara.
- Eu ?! Sou eu mesma, filha de ninguém, que dá pelo teu nome como dei antes pelo do meu pai.
- Sabes para onde vais ?
- Vou para além do nada, de onde ninguém ousou voltar e onde a vida me ensinou a querer chegar.
- Sabes que horas são ?
- Foram horas do verbo, agora minhas também, que as estrelas voltarão a marcar muito depois de mim.

- Que passes então.

A barca agarrou a maré e zarpou ao ritmo do cantar triste dos mastros que se despiam das velas, para as entregar de agasalho ao cálice sagrado que esventrava o corpo da mulher debruçada sobre a retranca, de onde as lágrimas escorriam em linhas de sal, donde o mar se alimentava na sede que não acabava.
Nas margens, mulheres de negro agitavam as vozes, num cântico quente que as mãos arrefeciam em orações escondidas, enquanto acendiam fogueiras tomando no farol da guia, a função, para lançar barcos e gentes ao embate sinistro no aflorar das rochas pelo calado dos navios.
Alguns, iam vendo mãe e filho, cada um de mãos agitadas nos remos de acácia, que a esteira denunciava ao longe a sotavento, onde o sol se punha, mesmo do lado de lá, de onde vinha diariamente o dia seguinte e onde haveriam de chegar, já cansados de gritar na noite.

Na praia, uma mulher desceu do altar dos tempos e chegou-se ao abrigo do ancoradouro, cuidando desembarcar apenas quem a ela se achegasse na imagem e na condição. Olharam-se as duas, enquanto os pés e as almas de ambas pisavam o mesmo tecto a que o chão elevara nas alturas, afastadas da faina que barcos e pescadores prosseguiam na indiferença, que o filho, no castelo da proa desconhecia, fazendo-se sozinho ao mar enquanto calçava as luvas sagradas da mesma cor com que iniciara as suas próprias mãos, que acharia sempre pequenas. As mães, essas, têm as mãos grandes.

- Que horas são ? Pergunta-lhe a mulher.
- É meia-noite e chegada a hora do descanso, que as estrelas hão-de anunciar para sempre aos que me amam.
- Para onde vais ?
- Vou para o Oriente eterno, onde nasce o Sol, para voltar a ser tudo.
- Quem és tu ?
- Eu ?! Sou Mãe, filha da luz que guiou a proa do meu barco, a quem o meu Filho chama agora pelo teu nome.

- Que passes então.

(Texto dedicado à minha e às "minhas" Mães de luvas brancas)

Pelo caminho do Pai Natal ...

2008-12-24T12:00:00.003Z

23h55- Olá papá … Hummmm, que abraço bom …

24h00 - Ohhhh, que barulho é este ? Parece que bateram à porta, quem será ?
24h00 - Olha, o Pai Natal deixou os sacos dos brinquedos à porta ! Bem me pareceu ver o trenó quando vinha para cá.

24h02 - Onde está o Pai Natal, papá ? Deve ter ido embora porque tinha muitos meninos para visitar.
24h05 - Papá, olha, era mesmo o que eu queria …

24h59 - Até amanhã meu querido, dorme bem. Tem uma noite feliz.
01h00 - Onde vais papá ?
01h01 - Vou para casa ... pelo caminho do Pai Natal …

Pai... (16-5-1921 ... 11-12-2004)

2008-12-11T12:00:00.003Z

Pai,

Aprendi cedo a chamar-te,

Aprendi em seguida o teu nome,

Aprendi mais tarde a ouvir-te,

Aprendi tardiamente a ver-te,

Aprendi depois a viver sem ninguém,

... mas,

nunca cheguei a aprender a viver sem ti.

Alquimia

2008-12-05T12:00:00.008Z

É de corpo e alma numa senda maternal,
Qual cálice aberto ao aroma do melhor licor,
Que a vontade domina o tempo e a dor,
Fazendo de só um, tudo e só o principal.

E como se nada o sendo, fosse normal,
O que a Alquimia subtrai a quem é sofredor,
Junta-se-lhe um pouco mais de dor,
Para ver chegado daquele a hora paternal.

Somam-se olhares, anseios, silêncios e ciência,
Não se sabendo se nisso os deuses estão alheios,
Seja mesmo assim da vida, achada a essência.

Se não por outros, sejam estes os meios,
De achar nas mãos o destino que era ausência,
E que de amor filial fiquem dois corações cheios.

Dia 5-Dezembro-2002: fertilização in vitro pelo método ICSI. Alquimia da vida.

A assinatura

2008-11-28T12:00:00.002Z

O silêncio tinha uma tonalidade cor de pérola e ambas as mãos sobre a mesa pareciam guardiãs resolutas e mudas de uma vontade que não as fazia sequer tremer.

Tão natural como respirar, uma delas tomou a caneta e traçou um bailado repetido e ensaiado mil vezes, deixando a marca conhecida e reconhecida dos passos que os dedos aprenderam a adestrar.

Ambos estavam presentes de um e do outro lado da mesa, quietos e presentes e a emoção foi a única que não fora chamada a testemunhar o momento, diz-se porque tenha ficado há muito pelo caminho que os conduzira ali naquela hora.

O frio entrou pela porta de casa que se abriu, para se juntar ao da sala onde as mãos iniciadas tomaram as folhas brancas e traçadas a coberto dos olhares para as levarem onde o mundo lhes fizesse de facto a decisão tomada.

De saída, a chuva a cair dava voz aos passos únicos de passeio enquanto as mãos nas algibeiras procuravam o calor solitário que o peito já remetera para o passado como se o mundo já tivesse sido todo feito de neve e gelo que ora o degelo testemunhava.

Chegasse a noite para se esperar apenas pela manhã.

O boneco de neve

2008-11-07T12:41:00.003Z

Aceline era uma menina feliz que corria feliz entre o vale e o bosque que lhe ladeavam a casa. Aquele era o seu mundo, cuja fronteira era delineada pelos sonhos que lhe pintavam o sorriso e o abraço de tudo o que o olhar alcançava e que os braços pequeninos queriam agarrar.
O amor, esse, ela conhecera-o sempre entre o pai, a mãe e todos os que encontrava ao seu alcance, fossem animais, flores ou gentes de passagem ou visita, que no tempo a memória atraiçoava por vezes.

Ciclicamente o inverno aparecia e com ele, tudo e todos pareciam esconder-se como se alguém tivesse apagado tudo à passagem e um quadro multicolor ficasse reduzido a um manto branco e a contornos pardos que nem as sombras conseguiam colorir. Era a altura em que Aceline perguntava receosa pelas flores, pelas folhas das árvores e pelos pássaros que já não via nem ouvia e que receava se tivessem aborrecido com ela e partido para sempre.

Só e sem mais ninguém com quem brincar, Aceline decidiu juntar a neve em frente à casa e com ela, foi dando forma a um boneco de neve em que ela própria foi servindo de modelo nas proporções com que ia dando forma ao que antes era um monte disforme de uma massa branca e fria que lhe enregelava as mãozitas pequenas, apesar das luvas de pele de ovelha que trazia calçadas.
Pouco a pouco o boneco ia ficando mais de acordo com a imagem que concebera, enquanto dois olhos vivos e redondos davam uma expressão de contentamento a uma carita de porcelana que contrastava com os cabelos castanhos claros, que sorrateiros ultrapassavam os limites do gorro, denunciados em pequenos caracóis que o vento embalava ao sabor dos passos incertos mas decididos.
Terminada a obra, Aceline demorou-se a olhar o boneco que fizera e que diante de si, parecia olhá-la também como se ganhasse vida através do olhar que a pequenina lhe devotava, enquanto sacudia das mãos os últimos flocos de neve como quem terminara a obra.

Todos os dias a pequenina Aceline espreitava logo de manhã pela janela, ao acordar, para se certificar que o seu boneco de neve ainda lá estava e este, mantinha-se firme no seu lugar virado para a porta da entrada como que para receber a pequenina, sempre que o tempo permitia e a mãe a deixava sair para brincar na neve.
Aceline cedo se apercebeu que aquele não era apenas um boneco de neve. Era muito mais do que isso, era o seu boneco de neve. Era a sua obra cuja beleza ela via grande como tudo o que poderia alguma vez gostar e gostava tanto dele quanto podia gostar de algo ou alguém, numa paixão em jeito de gente pequenina mas do tamanho de tudo o que a vista alcança.

A pequenina queria levar o boneco consigo para casa, onde ele pudesse estar sempre com ela e longe do frio e da solidão da noite. Contudo sabia que estar com ele em casa seria trocar o seu contentamento pelo desgosto de ver o seu boneco de neve desaparecer diante de si. Como poderia o calor da casa e a sua companhia fazer desaparecer o que ela mais gostava ? Que sentido poderia ter isso ?
Assim, todos os dias Aceline reafirmava por aquele boneco o seu melhor sentimento a que dava vida em diálogos imaginados e de brincadeiras onde o seu boneco ganhava vida e movimento que só os crescidos não entendiam nem ousavam ver.

Contudo, o inverno foi-se despedindo e com o anunciar da primavera o manto branco foi diminuindo e com ele também o boneco de neve foi acusando na forma o passar do tempo, como se o tempo nele acusasse a idade no tempo e deste modo, depressa boneco e manto de neve se transformaram em pequenos riachos de água cristalina serpenteando-se entre pequenos tufos de plantas e flores que começavam a desabrochar.
Aceline viu com desgosto o seu boneco de neve e companheiro desaparecer sem entender porquê. Porque teria ele de desaparecer, ele a quem queria tanto ? E assim, todos os dias ela olhava desgostosa pela janela para o lugar onde antes o seu boneco estava e onde agora se erguia majestosa uma haste de roseira brava.

Não seria capaz de esquecer o seu amado boneco de neve e a saudade fazia-a lembrar-se de todos os detalhes que antes as suas mãozitas haviam criado e percorrido, fazendo-o conhecido de memória e que o tempo não apagava.Cada vez que nuvens brancas se anunciavam no céu azul, Aceline reconhecia nelas a forma e o sorriso do seu boneco de neve, que agora a saudade fazia imaginar numa presença constante que nem o silêncio nem a ausência sabem apagar.

Em silêncio póstumo

2008-11-01T12:00:00.003Z

Viu Hades feita à força a vontade que foi sua,
No aplauso que Perséfone fez por igual ouvir,
Foi na calada da noite, que ao abrigo da lua,
Tanatos e Hypnos de manso se fizeram sentir.
Estes que antes igual a coberto de nefasto dia,
Haviam já cobrado quem por quem já se sofria.

Mas se Hecate viu saber feito o seu intento,
E a morte tomados aqueles como Tífon fez,
Nem Ares nem Poseídon chegarão a ter contento
No rugir do rasgar dos céus, quando for minha a vez.
Ficou tão só o silêncio dos que adormeceram já,
Que é meu também igual aos que já não estão cá.

E se a alma não souber dizer palavra alguma,
Que não seja por não saber sentir ou falar.
Seja antes por não haver das palavras nenhuma,
Que saiba dizer o que o peito mais quer calar.
São hoje lentos os passos entre campas rasas,
Quantos pesam no corpo, a que a consciência pôs asas

Tomem-se nas flores, as que sejam mais sagradas,
Em que igual se torna por ali estar quem as tem,
A Pai sejam cravos e a Mãe as rosas sejam dadas,
E ambos à Filha entreguem aqui destas também.
Sejam por fim a família que além onde juntos estão,

Que aqui vos guarda quem na vida o quis em vão.

A cor dos sonhos

2008-10-29T11:00:00.008Z

O pequeno Nianzu vivia numa pequena aldeia que deuses e homens fizeram plantar num dos imensos vales que se aninham submissos nos sopés das montanhas dos Himalaias.

A necessidade de sobreviver e a perda precoce da família fizera-o percorrer o caminho pedregoso das montanhas para chegar ao mosteiro budista mais próximo, que o destino lhe fizera escolher como recurso na vontade.

Os pequenos olhos escuros percorriam atentos todo o espaço à entrada do templo, como duas pequenas rodas dos desejos, que as faces rosadas faziam elevar como dois pequenos altares da descoberta do mundo.

Naquele dia, ele era um entre outros que como ele, procuravam ingressar no templo que a vida fizera como a opção que à maioria seria negada, fosse na sorte ou na vocação.

Na sala onde se encontrava e fora conduzido por um jovem monge de cabeça rapada, haviam sido colocadas tintas de várias cores, pincéis e folhas de papel pardo, que o monge fizera distribuir cerimoniosamente no respeito antecipado e igual.

Entre o silêncio que dava a mesma cor às palavras e aos pensamentos daquelas caritas de olhar brilhante, deu entrada na sala o lama, que a idade aparente procurava acompanhar na sabedoria que se lhe adivinhava na expressão e modos que ia dispensando a todos e a cada um dos presentes.

Sentados e acomodados, convidou o lama que cada criança pintasse a folha de papel que lhe fora distribuída, com a cor que aquela achasse ser a dos sonhos.

De imediato, cada criança tomou nas mãos uma folha de papel e o pincel, escolhendo entre as cores das tintas à disposição e pouco foi o tempo quanto demorou que diante delas repousassem folhas de papel de cores diversas como uma pequena roda multicolor em torno do velho lama que olhava atento cada uma das obras expostas diante dele.

Perguntando a cada criança o porquê de cada cor escolhida, entre tantas que faziam justiça fosse ao sol, ao céu ou à neve e às montanhas, não tardou que fosse chegada a vez do pequeno Nianzu justificar a sua escolha. Diante dele repousava uma folha onde várias eram as cores, entre as quais imprimira noutras tantas a sua mão.

- De que cor são dos teus sonhos ? Perguntou o sábio lama.
- São da cor das minhas mãos. Respondeu o pequeno Nianzu.

O velho lama, baixou-se diante dele e numa reverência simples tomou-lhe o pincel e na cor da vontade lhe ensinou a escrever aquele que lhe reconhecia no verdadeiro nome ancestral, “Zhiqiang”.

Nota: “Zhiqiang” é um nome chinês cujo significado é "a vontade é forte".

Ilda: 13 de Junho de 1950 ... 16 de Outubro de 1955

2008-10-16T12:00:00.006Z

Escrevem-se no silêncio as palavras que mais nos custam dizer.

Escrevem-se na memória as pessoas que não conseguimos esquecer.

E com todas elas, moldam-se pétalas de flores que num momento íntimo colocamos num altar sagrado onde a vida e a morte se tocam por instantes.

Repousa minha irmã, enquanto te guardo o sono eterno.

Hoje o meu silêncio é teu.

O cristal de neve

2008-10-04T18:30:00.006Z

Os pensamentos esvoaçam como lenços leves de seda, tomados por uma aragem de anos e distâncias que pulsam como se fossem pequenos turbilhões de encontros e saudades rodopiando entre as mãos dos caprichos do ensinamento.

Os pés caminham sobre folhas amadurecidas pela vontade, que foram caindo das árvores que guardam os raios de sol que se debruçam sobre as mesas que lhe tomam a cor, ao sabor das pessoas e pensamentos que nelas se sentam enquanto as nuvens escondem os deuses furtivos que da terra se elevam para afastar a chuva do horizonte.

Da pequena cascata do jardim, pequenas gotas de tempo saltam, para na timidez do silêncio acorrerem às mãos num abraço que um beijo na testa da memória deixa cair no peito como um pequeno cristal de neve.

Começou a nevar...

Aquele abraço ...

2008-09-26T12:00:00.007Z

A boca guarda o silêncio enquanto a nostalgia atiça o pensamento que a lembrança faz dar à costa em marés de pequenas vagas a que lágrimas invisíveis emprestam de quando em vez o sabor salino da saudade que o Outono prometeu lavar nas margens do tempo.

Embora o vento suão abafe tudo e todos numa nuvem quente de calor, o frio faz-se sentir no entanto, como facadas no pano estendido que cobre o cenário em redor cor de mel.

Como faz frio, meu Deus. Os braços vão-se arqueando em redor do corpo que treme ao ritmo do cerrar dos dentes e os olhos fecham-se na esperança da implosão do mundo para que de tudo reste um ponto apenas no espaço entre aqui e o além.

Apenas queria um abraço de alguém. Aquele abraço ...

Como faz frio às vezes, meu Deus, sempre que o Inverno teima em voltar ...

Em nome da verdade

2008-09-25T12:00:00.001Z

Há algum tempo, Helena Silva, a mãe do "menino azul" foi alvo de processo em tribunal, movido por uma empresa de limpezas, que doou dinheiro para os tratamentos do filho, por esta «não provar que o dinheiro que recebeu» tinha sido empregue na doença do filho.
Supostamente isto baseou-se no depoimento de um ex-colaborador da mãe, de nome Paulo Leal, que a acusava de ser «uma mulher capaz de grandes vigarices». Paulo Leal acusou Helena Silva de não gastar os fundos que recebeu nos medicamentos do filho e de esconder o verdadeiro valor dos subsídios que recebia. Chegou mesmo a acusá-la de nunca ter viajado para os Estados Unidos, país onde Helena Silva disse ter estado com o filho internado. Aparentemente, Helena Silva disse que não tinha provas das despesas com o filho nem provas da viagem aos Estados Unidos porque Paulo Leal as tinha roubado.

Agora, Paulo Leal confessa que todas as acusações que proferiu contra a mãe do ‘menino azul’ são «falsas» e que visaram «denegrir» a sua imagem a pedido de uma empresa de limpezas que tem um litígio com Helena Silva e que lhe terá alegadamente pago 25 mil euros pelas acusações. Paulo Leal, diz que foi «fraco» e que agiu «por dinheiro». Diz que recebeu 25 mil euros em troca de documentos que tirou à mãe do ‘menino azul’ para esta não os poder apresentar e defender-se das acusações de não empregar os subsídios em cuidados clínicos. Roubou-lhe ainda o passaporte, pois era a única prova de que tinha estado nos Estados Unidos.

Paulo Leal afirma-se «arrependido» e diz que prefere ir novamente preso do que viver com «o peso na consciência» de ter estragado a vida «à melhor mãe que Portugal tem». «Pensei várias vezes em suicidar-me. Prefiro morrer a ter de viver com o remorso de fazer isto ao Emanuel», afirma.

Helena Silva recebeu a notícia do arrendimento de Paulo Leal com um choro profundo. «Ele vendeu-me», diz. Segundo conta, as acusações reproduzidas na primeira página de um jornal estragaram-lhe a vida. «O povo tentou matar-me. Cuspiram-me na cara. Rasgaram-me os cheques do correio e fiquei sem dinheiro para comer. O Emanuel só comeu com a ajuda de vizinhos».

A mãe do ‘menino azul’ conta que ninguém quis saber se as acusações eram verdade ou mentira. «Ninguém se preocupou com o meu filho, que ia tendo um ataque do coração, quando fui perseguida e pensei que me matavam». Helena Silva não entende as razões de Paulo Leal, em quem confiava e passava documentos para este digitalizar. «Era uma pessoa de confiança, que me ajudava a organizar exposições e a ter os documentos em ordem».

A mãe do ‘menino azul’ garante que nunca usou indevidamente um único cêntimo recebido para o Emanuel e afirma que é hoje uma «outra mulher», «sem força para tirar os olhos do chão».

De facto, quantos de nós já apontámos o dedo para denegrir a imagem de alguém? E quantos de nós já sentimos na boca a amargura da injustiça da calúnia ?
Que nessas alturas não faltem as forças para olhar em frente, sobretudo diante dos que acusam e caluniam. Mesmo que os olhos chorem, mesmo que o silêncio seja a defesa dos que nada têm a dizer a quem já sabe o que teria a ouvir.

Recordo-me que em tempos, uma outra "Helena Silva", solitária acolheu nos braços e afagou no peito o mesmo homem que durante a sua vida a caluniou, quando nos seus últimos momentos, moribundo lhe pedia desculpa por tudo o que lhe havia feito.

Diz-se que errar é humano e perdoar é divino. Mas afinal somos todos humanos e dificilmente somos capazes de esquecer para poder perdoar de facto.

Muitas são as vezes que mesmo cruxificados qual Cristo pelos que nos açoitam na consciência da maldade, ora nos tornamos leões perante as agruras da vida, ora somos cordeiros perante a verdade que acaba por vir ao de cima, mesmo quando chega tarde demais.

O crime não (des)compensa ...

2008-09-25T11:00:00.005Z

Valentim Loureiro acusado de burla qualificada

O processo envolve Valentim Loureiro e o filho Jorge, dois vereadores da Câmara de Gondomar, dois administradores da STCP e mais cinco arguidos. Em três dias, quatro dos arguidos terão lucrado três milhões de euros.

«A Polícia Judiciária investigou o negócio da venda da Quinta do Ambrósio, comprada a uma viúva e vendida à STCP (Transportes Colectivos do Porto) com um lucro de três milhões de euros. Valentim Loureiro é acusado dos crimes de burla qualificada, prevaricação e participação económica em negócio. É ainda suspeito de instigar um crime de administração danosa.
De acordo com a acusação do Ministério Público, a quinta foi comprada por Valentim Loureiro e José Luís Olveira, respectivamente presidente e vice-presidente da Câmara de Gondomar, por um milhão de euros. A vendedora, Ludovina Cunha, julgava estar a vender o terreno à Câmara de Gondomar e, sempre de acordo com a acusação, Valentim convenceu a senhora, uma viúva de 80 anos e a filha, de que o terreno estava em reserva agrícola e pouco valia.
Laureano Gonçalves, advogado e ex-presidente do Conselho de Arbitragem da Federação Portuguesa de Futebol, acabou como proprietário do terreno, através de uma off-shore.
A 15 de Março de 2001, Ludvina vendeu o terreno por um milhão de euros. Seis dias depois, o mesmo terreno, licenciado pela Câmara, foi vendido à STCP por quatro milhões de euros. O lucro terá sido distribuido entre Valentim, o filho Jorge, Laureano Gonçalves e José Luís Oliveira.
O terreno destinava-se à construção de uma estação de recolha de autocarros e está abandonado. O procurador responsável pela acusação é Carlos Teixeira, o mesmo que acusou Valentim no processo 'Apito Dourado'.»

Os romanos usavam as galeras, Marquês de Pombal usava a forca, na China usam uma bala na nuca, no Irão cortam-se as mãos ou a cabeça, nos Estados Unidos usam-se a cadeira eléctrica ou a injecção letal e Chaka Zulu usava um pau ...

Hoje em Portugal, por tudo isto, até se corre o risco de ser figura notável de um partido político, presidente da câmara, presidente de um clube da 1ª divisão, consúl honorário de um país africano, presidente da liga de futebol e sabe-se lá que mais.

Ninguém tem o direito de tirar a vida a ninguém, mas vá lá ... fazer justiça até pode ser mais útil que o sustento impune dos criminosos.

O reflexo do Sol

2008-09-10T10:51:00.004Z

A pequena Yamka corria pelos vales que a primavera todos os anos salpicava com as cores que o arco-íris oferecia diariamente no engalanar das cascatas por onde ribeiros e riachos cantavam em coro com o piar do condor e o uivo do coiote nas encostas sobranceiras ao vale, onde ervas e flores se curvavam gentilmente aos pequenos mocassins de pele de veado que albergavam os pezitos travessos nas corridas.

O regresso a casa fazia-se com o hábito do reencontro familiar a que uma mão cheia de flores tornava mais solene a ocasião que o aconchego materno enfeitava com expressões emprestadas de surpresa pela beleza que se repetia nos ramos improvisados que as pequenas mãozitas estendiam entre a excitação do sorriso acompanhado por dois olhos abertos como duas pequenas luas cheias brilhando numa noite transformada em dias soalheiros.

Entre todas as flores, Yamka incluía sempre um girassol, que fora desde sempre a sua flor preferida e que por isso, fazia questão a de escolher entre as restantes para que o pai lha prendesse nas longas tranças escuras que lhe descaíam por sobre os ombros.

- Mamã, porque é que o girassol é igual ao sol ? Perguntou a pequenina, no reparo insuspeito e inocente sobre o olhar atento da descoberta de tudo o que o rodeia.
- Sabes, quando o Grande Espírito criou o mundo e colocou o sol no céu, reparou que uma pequena flor se apaixonou pelo sol, olhando continuamente para ele. Com o passar dos dias a flor foi crescendo mas continuava a olhar o céu em busca do sol que amava. De tanto o olhar, a pequena flor foi-se transformando, até que por amor, se tornou como ele e desde então essa flor ficou conhecida com a forma e o nome do girassol.

Saciada com a explicação, a pequena Yamka devolveu a atenção á sua paixão pelas flores, em particular pelos girassóis a que queria mais que às outras. À sua semelhança, também ela foi crescendo ao ritmo da cadência das primaveras e os ramos de flores que então colhia, também iam sendo maiores e quando olhou o lençol de água do pequeno regato que atravessava a aldeia, reparou que os longos cabelos escuros que herdara da mãe à semelhança das demais que caracterizavam os da sua tribo, haviam dado lugar a pequenos caracóis dourados que lhe decoravam a face, fazendo dela, mais uma entre as flores que segurava na mão.

Sobre elas, o sol estendia-se qual pai ao abraçar os filhos no aconchego dos que lhe são iguais.

Passos sobre o tempo

2008-08-14T12:00:00.001Z

Levantou-se cedo como se preparasse para receber antes de todos o sol que já se anunciava em tons tímidos sobre a copa das árvores em redor. Saiu e de braços abertos encheu-se da aurora fresca que sorvia lentamente no dejejuar do sono que deixara para trás num pequeno quarto da casa da eira.
Não orou qualquer oração matinal nem os templos que conhecia tinham a forma de catedrais. Não o sabia fazer e os deuses a quem seria capaz de servir repartiam-se entre os que amava, entre os que via e os que recordava cá e no além.

Fez do seu, um dia levado sobre cumes dos montes que chegavam até onde a vista alcançava e tentou abraçá-los numa corrida que só o desejo de chegar longe permitia. Depois, estendeu a alma, qual toalha alva de linho que tudo cobria como longos cabelos de seda sobre um corpo de mulher que dava forma ao horizonte.

Correu. Lançou-se entre caminhos ladeados pela fandinga da caruma dos pinheiros, que ora decoravam as artérias dos vales e vielas, ora se encavalitavam sobre as encostas dos montes, como se buscasse a fonte onde iria beber com o cálice que lhe era mais sagrado.
Correu até onde a vontade lhe achou de bem feita melhor quedar-se entre fragas que davam alma e pena a pequenos cursos de água que mais à frente se juntavam a outros, qual procissão devota que dava corpo ao rio, entre redemoinhos de espuma branca que lhe julgavam o nome.

Levantou-se e seguiu, deixando que os passos dessem eco ao caminhar sobre as calçadas das ruelas onde colheu de resgate uma rosa que haveria de depositar onde julgasse encontrar altar num retábulo santo, onde recordações se achassem e se fizessem antes e agora.

Haveria de voltar só, como havia ido, para se encontrar consigo próprio em momentos para que juntasse num lugar só o corpo e o pensamento, como se buscasse cura para algo que por maleita desejaria mais sofrer.

Já à noite haveria de adormecer para completar além na noite o que o dia por cá já lhe havia pedido. Fora também seu, o seu próprio dia.

Venite Adoremus

2008-08-12T12:00:00.005Z

Abriram-se as portas da velha escola da aldeia, relembrando tempos passados onde o eco dos risos das crianças se fazem ouvir agora de novo, misturados com o burburinho de vozes adultas como se repente os fantasmas do passado voltassem à vida na mesma sala onde já haviam sido alunos e aprendizes numa vida que os ensinou a crescer em conjunto.

As crianças correm sobre o ripado da sala que com eles lança o som do sapateado das corridas e brincadeiras, a que o antigo quadro de lousa pendurado na parede dianteira, assiste com um ar indiferente e severo.

No pátio da entrada, numa grelha fumegante, sardinhas e bifanas perfilam-se numa parada onde apenas o crepitar das brasas se faz ouvir, tornando-se o centro das atenções dos homens dispostos em círculo numa ronda de recordações a que paródias e piadas de circunstância acirram sob o olhar desafiador das mulheres que se atiram aos afazeres da cozinha.

As mesas são corridas e as pessoas dispõem-se nas dezenas, tantas quantas os pontos cardeais que ali apontam numa mesma ocasião já conhecida de antes, quando a festa da aldeia fizera esperar a qualquer momento o nascimento mais desejado de quem, alguns dias e cinco anos depois, ali o festejava agora com eles.
Pratos e talheres esgueiravam-se por entre os dedos de mãos a que a vida havia dado experiência no trabalho mas também nas lides do convívio que a ocasião reclamava, numa homenagem simbólica que do pai e mãe chegava ao filho, num prazer redobrado pela gratidão destes pelos demais.

Na cabeceira da sala, os avós maternos desenhavam um sorriso no inesperado da ocasião que lhes era ofertada também na presença que lhes fora imposta pela ocasião que a vida e o tempo fazem ser mais rara e mais cara à memória de quem lhes quer o mesmo bem que neles igual reconhece na vontade.

Terminava o dia entre o cântico de aniversário e o sopro que derrubava a chama das velas, sem que por isso se apagasse a doce recordação da presença dos convidados.

Fora do agrado dos Deuses e santos que haviam estado ali naquele dia, que fora de felicidade recordada todos os anos na mesma data.

Parabéns meu adorado filho pelo teu quinto aniversário, num bem hajas sentio a que junto a amizade das gentes da terra dos avós maternos e lugares limítrofes numa homenagem franca a que humildemente me inclino no agradecimento.

Colocam os deuses a felicidade nos meus olhos quando neles se reflecte a visão dos teus.

No passar dos tempos

2008-08-11T11:00:00.005Z

O caminho entre o “cabeço” e a “selada” fizera-o calmo e tranquilo pelo serpenteado da estrada principal, qual manto de retalhos, dividida agora entre pedaços de empedrado certo e regular e pequenas manchas de alcatrão recente sobre um manto extenso do alcatroado antigo. Eram como inscrições de uma história antiga da vida da aldeia, encadernada por muros de xisto encimados aqui e além por algumas latadas e a que se encostavam oportunamente no caminho, alguns chafarizes onde gentes e gado haviam saciado a sede e a vida em tempos de outrora.

A chegada à “venda” onde todos se reuniam em tertúlias do dia-a-dia, entre conversas soltas e troca de saberes sobre pessoas e coisas, concedera por momentos e espaço, a misericórdia do seu telemóvel voltar à vida numa precaridade de rede que ameaçava desvanecer-se a qualquer instante.
Renascido, qual Fénix, o pequeno aparelho apressava-se avidamente a dar nota de vida, entre mensagens recebidas e a oportunidade quase única de comunicar com o mundo a que uma telepatia incompreendida dava sentido ao tilintar que anunciava a chegada de uma chamada.

O reconhecimento do número pintara-lhe um sorriso nos lábios, ainda antes de atender, no agrado adivinhado da conversa, que desta o faria ouvir mais do que sabia responder além do entreabrir dos lábios donde as palavras não eram capazes de sair em termos e os olhos denunciavam o que as palavras não dizem, através de pequenas gotas mudas e salgadas que escorriam pelas fazes crestadas pelo sol que a custo as procurava iluminar tanto quanto o que então lhe era dito.
O final da conversa exigia-lhe um esforço de resposta, a que o silêncio do ouvir atento não faria justiça ao diálogo, e entre palavras e o remate que lhe levava o fôlego contido na emoção, a conversa terminava-a numa frase simples “- Eu também gosto muito de vocês e nunca esquecerei o que já fizeram por mim”.

O que dissera estaria sempre muito aquém do que lhe era o sentir desde há muito, num acumular constante de agradecimento, admiração e amizade.

Pegou no que ouvira, juntou-lhe a cor do sol, o negro manchado do caminho, o cinzento pardo dos muros e o verde das latadas e das eiras e com eles fotografou o momento numa memória que não haveria de esquecer. Era um daqueles momentos que a oportunidade do momento serve para ouvir os que nos que querem e fazem bem, recordando uma frase inscrita numa placa colocada cerimonialmente na capela da aldeia, onde se lê: “Deus faça bem a quem bem faz”.

Nota: Este post foi inspirado nos gestos recorrentes do Vítor e da Luci, cuja postura e amizade são objecto da mais profunda admiração. Há de facto gente assim, que nos decora a vida no melhor que ela nos dá e a quem presto sentida homenagem numa dívida impagável.

Em nome de Deus ...

2008-07-29T16:00:00.003Z

“Pai nosso que estás no céu, …”. A cabeça ligeiramente tombada sobre as mãos de palmas unidas a traçar de prumo o limite da face. Era assim que começava todos os dias, traçando com devoção as linhas com que pretendia escrever a própria vida, como extensões improvisadas do livro sagrado que empunhava junto ao peito, sempre que rezava.

Saiu apressadamente pelo atraso da hora desejada, despedindo-se da casa benzendo-se diante do crucifixo que lhe guardava a porta, enquanto se lançava no caminho da igreja onde outras como ela já se viam mais adiantadas. Com o passo apressado de as igualar na chegada e na devoção, foi submergindo de cor os dedos na carteira de onde sacou as moedas que já guardara nos dias anteriores para distribuir pelos pedintes, quantos o átrio da entrada acolhesse e as moedas chegassem, com a excepção de uma, que de maior valor guardava para colocar num gesto conhecido na caixa dos pobres que fazia uma sentinela de silêncio na parede junto da porta do templo.

O momento da comunhão fizera-o sentido e em silêncio, enquanto a hóstia lhe sagrava a boca e o espírito que sentia mais leve e confortado desde a última ida ao confessionário e do quanto havia rezado desde então, não só por si, mas por todos quantos ainda gostava e lhe eram de boa recordação, de preferência tão crentes como ela e dos mesmos bons costumes.

Finda a celebração, conversas e diálogos tomaram o lugar do sermão da missa no tecido humano que cobria o átrio, quais células que ora se multiplicavam, ora diminuíam ao sabor das horas que eram e do tempo que ia faltando e do qual apenas iam restando as mais devotas que sobre os que iam, lançavam o parecer, fosse da pressa ou fosse do silêncio ou da discrição com que as ignoraram na chegada e agora na partida.
Tomou como as outras, a lista contra o aborto e o uso de preservativos que haveria de fazer assinar por filhos, sobrinhos e quantos se pudesse fazer ouvir, fora pela salvação das almas dos mesmos fora pela devoção à causa e á fé que queria clara e pública, que por ela não apresentaria menos assinaturas que as demais que com ela partilhavam a crença da salvação.

Chegada a casa, o cansaço cobrava-lhe as forças e a família a preocupação, embora já tivesse mais tempo para o descanso, uma vez que deixara de visitar a amiga ao hospital, desde que ela lhe dissera para que não interferisse na vida pessoal dela. Assim ocuparia a tarde com outras preocupações que lhe eram mais caras e a que se dedicaria na melhor das vontades.

Pegou no telefone e discou o número de fiscada. O diálogo era triste das avessas conjugais que ela entendia e julgava do alto da experiência que a vida lhe havia concedido na sapiência. “Olha, deixa-me que te diga, tu deves é olhar pela tua vida e não te preocupes com ele, …”. As recomendações saiam-lhe fáceis e quase evidentes, fosse pelo desejo ou pela lonjura pessoal das consequências delas. As investidas aguçavam-lhe o gosto e depressa aquele aparelho mágico lhe permitiria chegar a quem mais desejava.

Assim, em pouco tempo sugestões e conselhos se apressavam a condenar, extirpar e a julgar, todos quantos neles ela não visse outra que não fosse a sua vontade ou ideia, quais malditos que da condição de bons, depressa eram queimados na fogueira da Inquisição que ela concebera unilateral e piamente.
Inconscientes eram todos os que não temiam ao seu Deus, de maus princípios todos os que não a ouviam ou permitiam a intromissão e amaldiçoados todos os que não lhe davam a alma a guardar. Todo o tempo que reconhecia, dedicava-o ao bem, para que todos eles, assim como prostitutas, divorciados, comunistas, os que não lhe falavam ou dela sentiam agravo e outros que ela não conhecia bem mas que sabia serem inimigos da sua fé, viessem um dia a ser como ela e lhe reconhecessem a piedade com que se santificava diariamente em terços e novenas que lhe atestavam a crença.

À noite, a última oração rematava-lhe o dia sob os olhares cúmplices das fotos dos que lhe enfeitavam a presumida magnanimidade do bem querer e que por isso tinham o privilégio de marcar páginas no livro sagrado, na vã esperança de se juntarem á devoção.

Agora sim, sentia-se mais leve e pronta a adormecer, na tranquilidade de ter feito justiça e de que santos e apóstolos lhe louvariam os actos antes de um Deus que era mais seu que dos outros a quem não via tão piedosos. Podia assim, sonhar apor-se de livre vontade um par de asas que ela sentia merecidas mas que o peso da consciência não lhe permitiria voar aos olhos dos outros que não eram como ela na beatitude amaldiçoada.

Odores em grãos de areia

2008-07-23T13:10:00.009Z

Ainda a noite não se despediu do dia e já o ar quente começa a tomar o lugar da aragem húmida que me fez cobrir com a manta multicolor com que me abrigo.
Dentro da tenda o dia toma tons pardos enquanto o ar ainda é respirável, tingido pelo odor seco do pão quente acabado de cozer na chapa que vou tragando em pedaços dobrados pelos dedos calejados empoeirados pelo tempo e pelo pó que tudo cobre numa presença incontornável.
As últimas cabras a serem ordenhadas espalham alguns balidos numa saudação ao novo dia, a que me associo ao ritmo de pequenos goles com que sorvo o leite matinal ainda morno da ordenha.

Chega a hora de levar o rebanho a pastar, numa rotina diária já conhecida, num passeio pelos caminhos adivinhados num terreno de areia polvilhada por pequenas pedras de arenito da mesma cor castanho-claro, quais pepitas de um valor que a abundância e o incómodo de caminhar sobre elas faz desdenhar.
Os escassos arbustos emitem um ruído semelhante ao crepitar do óleo quente, quando sujeitos à persistência do mastigar das cabras, que indiferentes às arestas afiadas das folhas quase secas, as devoram resignadas á imposição do apetite.

Uma caravana de camelos surge no horizonte quase invisível pela cumplicidade das cores com o tom doirado das dunas, denunciada pela fila de sombras ondulantes, vacilando ao ritmo paciente dos passos que tomam cadência em baques que ganham um crescente volume surdo à medida que se aproximam.
“Salam aleikoum” saúdam os homens num gesto de cortesia, cadenciado pela mão direita que deslocam entre o peito, a boca e a testa enquanto a mão esquerda segura a montada pelas rédeas de um mesmo couro com que foram feitas as sandálias que lhes calçam os pés. Estão cobertos de panos de um azul forte, contrastando com a alvura branca do pano que lhes cobre a cabeça, deixando uma pequena abertura para os olhos negros cor de azeviche, por onde se anunciam os rostos crestados por um sol que lhes impôs na pele o mesmo tom castanho das tâmaras, que lhes servem de alimento.
O calor emanado pelos bafos da cáfila de camelos mistura-se com o ar quente e seco que tudo envolve e nos entra no peito como se nos aconchegasse interiormente, qual mão invisível, aquecida nas mesmas brasas onde uma pequena chaleira emite o som doce do murmurejar da água onde deito um pequeno ramo seco de chá de menta, a servir em gestos simples de um respeito mudo, sobre o açúcar que o espera impaciente em pequenos copos de vidro canelado onde a areia e os anos deixaram marcas baças no polir das arestas.
A conversa é calma e em voz amena, quase cerimonial, num idioma de frases de tonalidade quase tão seca como o ar que entra pelas gargantas, que o chá quente ilude em sensações de frescura pelo sabor mentolado da infusão. Esta é bebida a pequenos goles delicados em gestos repetidos com o auxílio das mãos que a conduzem à boca pelos dedos indicadores e polegares já habituados ao vidro quente que as palmas das mãos procuram proteger dos grãos de areia embalados em suspiros furtivos da aragem.

As discussões e os assuntos são tema de numa precursão melodiosa de um gargarejar ritmado, apenas entrecortado pelo borbulhar fino da chicha onde o tabaco misturado de ervas, arde sob as ordens de uma pequena brasa retirada à lareira com a ajuda de dois pequenos ramos, desempenhando de improviso o papel de tenaz nas mãos experientes de um berbere de rosto afilado e expressão severa.

Antes que a noite desça de novo, inclino-me sobre a esteira no alpendre da tenda e demoro o olhar sobre a paisagem que vai tomando tons de âmbar enquanto o céu muda para um tom anilado que a lua quando nascer vai contrariar em reflexos de esmeralda.

Fecho os olhos e aspiro confortado a novidade da frescura da noite enquanto penso que não era capaz de viver noutro lugar, sem que deste sentisse uma castigadora saudade.

Os três livros da vida

2008-07-17T12:42:00.004Z

Hyram era um jovem talentoso cuja sina o fizera atravessar a vida, quer por encruzilhadas, quer por caminhos mais ou menos agrestes. Quisera o destino que encontrasse abrigo e aconchego num templo local após ter perdido quase toda a família devido a epidemia que assolara a região.
Frequentemente a saudade dos seus levava-o a sentar-se olhando o horizonte, fazendo do céu e da terra companheiros de uma conversa muda que só ele ouvia através do silêncio que era a língua base de tantos diálogos que tinha consigo próprio.

Foi num desses momentos que um dos sacerdotes se aproximou de Hyram, perguntando-lhe em que pensava.
- Em que pensas meu filho ? Questionou o sacerdote, ajeitando a túnica branca que fazia coro com os cabelos da mesma cor que lhe decoravam a cabeça, como uma aura que o sorriso sempre presente ajudava na presença e no aconchego que as mãos traduziam em gestos brandos enquanto pousavam nos ombros do jovem.

- Em nada em especial. Lembro-me da minha terra e da minha família e amigos. Lembro-me do que estou aqui a aprender e penso no que poderei vir a fazer na vida. Penso na solidão fria que sinto à noite e no calor dos dias em que aqui estou com outros como eu. Penso no que não tenho e quero ter e penso no que tenho e não procurei.

- Sabes meu filho, a vida é feita de três livros, todos eles com capas iguais. O primeiro tem apenas as imagens do passado que se tornam nas recordações que guardas contigo. O segundo descreve o presente e o modo como vais vivendo cada um dos teus dias e o terceiro tem informações sobre o que será a tua vida no futuro. Em cada momento deverás saber qual deles queres ler.

- E como vou saber qual devo ler ? Questionou Hyram ao sacerdote ancião, com o olhar admirado que os olhos negros dirigiam numa atenção que denunciava a busca do conhecimento daquele jovem sedento do saber, qual andorinha em busca de água e terra com que haveria de construir o ninho que formava a vida.

- Sabes, quando és jovem, as recordações ainda são poucas e quase sempre são ensinamentos importantes a recordar e deve ser esse o livro a ler. A meio da vida deves viver intensamente sobretudo o dia a dia, que é sempre curto, recordando apenas as boas recordações entre as tantas que te fazem o conhecimento e não descurando todo o futuro que ainda te aguarda. Quando já fores idoso, vive sobretudo a vida que te resta no futuro que entretanto se tornou mais pequeno, procurando saborear a vida como o mais suculento e maduro dos frutos sagrados.

- Entendi. Mas como vou identificar qual o livro que devo escolher ao longo da vida ?

- É fácil meu filho, dos três livros, deves escolher o que tiver menos folhas para ler em cada fase da tua vida.

A forma da "saudade"

2008-07-11T13:39:00.005Z

Achmed era conhecido em toda a região pela arte de esculpir na pedra, tendo ganho fama pela habilidade e perícia nessa arte, que aprendera em tempos quando ainda pequeno vivia com os pais. Contudo, nada do que conhecera o ajudava agora para satisfazer o pedido do Sheikh que lhe encomendara uma escultura que lhe representasse a saudade. Há dias que procurava em vão a inspiração nos pequenos modelos feitos de areia húmida que depois de secos conservavam precariamente a forma original.

Desesperado sentou-se na crista da duna olhando o sol enquanto este de punha. O deserto era imenso e era ali que gostava de recolher-se quando a vida não lhe era de feição. Sentava-se normalmente a espreguiçar o olhar pelo horizonte, como se esperasse que algo de novo surgisse do nada.
Tinha nas suas mãos um dos vários modelos de areia que preparara, mas sem que o agrado lhe desse a aprovação que gostaria de se consentir a si mesmo, se achasse a obra digna da sua arte. Estava triste. Como desejava que os seus pais ali estivessem. Eles que tanto lhe tinham ensinado na arte e na vida, não lhe tinham afinal, ensinado tudo, e ali estava ele sem conseguir traduzir o que também o seu coração sentia.

Dos olhos, pequenas gotas de água rolavam pelas faces trigueiras, caindo sobre a pequena escultura de areia que as mãos seguravam e que a pouco e pouco se ia desfazendo ao ritmo de um choro calado.
Achmed olhou para as mãos que antes seguravam uma forma que esculpira à sua semelhança e que agora não era mais que um pequeno monte disforme de areia que procurava evadir-se por entre os dedos para voltar à sua forma primordial.
Tinha afinal, diante de si e nas suas mãos, a mais fiel representação da saudade que também sentira e que a pouco e pouco lhe ia desfazendo a alma e a memória.

O livro de Maryam

2008-06-25T12:00:00.005Z

Maryam era uma mulher ainda jovem, a quem a vida remetera para uma existência calma e serena a quem os demais que com ela partilhavam a condição de berbere, atribuíam um estranho dom de acalmar homens e animais. Os gestos simples e as palavras de conforto condimentadas por um bom senso genuíno, levavam amiúde as gentes a pedirem-lhe conselho e a buscar conforto nos momentos difíceis.

Habitualmente as noites eram para Maryam, calmas e o momento diário de repouso, mas aquela em particular, fora agitada por um sonho que a tocara particularmente. Resolveu por isso, falar com a senhora mais idosa da aldeia a quem queria e tratava como mãe e nela reconhecia a sabedoria dos anos já vividos.

- Olá minha filha. Que tens ? Que te trouxe agitado o olhar ? Perguntou a idosa adivinhando a inquietude to traçado rápido dos passos que a traziam.
- Assim é de facto, minha mãe. Esta noite tive um sonho estranho. Apesar de não me lembrar de já ter sonhado aquilo antes, é como se não me fosse totalmente desconhecido. Sonhei que estava num templo antigo, junto de um homem jovem como eu. Ambos éramos pobres e falávamos às gentes como se lhes estivéssemos a ensinar algo. Estávamos vestidos com túnicas cinzentas e calçados com sandálias de pele de cabra. Será que quer dizer algo ?
- Minha filha, a vida ensina-nos que ninguém é suficientemente rico para comprar toda a sabedoria do mundo, nem ninguém é tão pobre que nada tenha para ensinar. Nesta vida, todos somos alunos e mestres e ninguém aprende sozinho, mesmo que não veja o professor que está ao lado.

Satisfeita com a resposta, Maryam voltou às diárias que diariamente dela dependiam no arranjo da casa e no amanho da pequena horta que ladeava uma pequena casa de adobe pintado de branco, encimada por dois troncos que sobressaíam na fachada, suportando um telhado de folhas de palmeira entrelaçadas.
Nessa noite, Maryam voltaria a sonhar e mais uma vez procurou na idosa, uma interpretação, fosse para o que sonhara, fosse para a inquietação que passara a sentir por isso.

- Mãe, voltei a sonhar sem que entenda o porquê. Desta vez fui tomada da casa de meus pais por um príncipe que me carregou no seu cavalo e me levou para o palácio e me fez sua mulher. Eu era pobre e ele vestia de manto negro a condizer com a barba hirsuta que lhe dava um ar austero, guerreiro e temerário no brandir da espada que trazia à cintura. Contudo era gentil comigo e a protecção dos seus braços fazia-me sentir desejada e amada.
- Minha filha, a vida ensina-nos que ninguém é suficientemente forte para não precisar dos outros, nem ninguém é demasiado fraco para não ser a companhia de alguém. A vida é uma luta constante em que todos os dias a riqueza dos homens se resume à sua capacidade de viver com os outros e de amar alguém.

À semelhança do dia anterior, Maryam ficou a meditar naquelas palavras que a terem algum sentido, assim o futuro decerto lho haveria de mostrar.
No dia seguinte, apercebeu-se que a noite se passara como as anteriores e por isso o caminho junto da idosa lhe ocupou o lugar a preocupação do início da jornada.

- Mãe, mais uma vez sonhei com o mesmo homem dos sonhos anteriores. Desta vez, eu era menina e ele um monge num mosteiro distante. Todos os dias eu e outras crianças como eu, íamos com um cesto de vime, buscar à horta que ele cuidava, o alimento que nos aliviava da fome em casa. Via-o sorrir com a ternura da caridade e de barba grisalha à minha passagem, como se aqueles alimentos não fossem dados ou recebidos mas partilhados numa refeição de uma grande família onde todos se podem servir e matar a fome.
- Minha filha, a vida ensina-nos que ninguém é tão voraz que consiga comer todo o pão do mundo, nem ninguém está tão saciado que não possa comer o mais pequeno pedaço de pão. Uma migalha mesmo que pequena, quando é dividida e partilhada com alguém consegue sempre transformar-se em duas.

Maryam ouvira atentamente, esperando pela noite seguinte para ver que de novo a noite lhe reservava.
No dia seguinte, quando à tenda que servia de casa à idosa, Maryam deparou-se com um vazio, como se aquela tivesse partido e seguido o destino já conhecido dos nómadas.

Sobre uma pequena esteira estendida no chão, estava a pequena bilha de barro que Maryam costumava levar com água fresca, pousada sobre um velho livro, ao lado do qual restavam igualmente uma pequena caixa com incenso e um pequeno prato com tâmaras.
Embora compreendesse a partida da idosa, sentia-se mais só, a que juntou a resignação com que tomou nas mãos as pequenas lembranças que encontrou naquela esteira já antiga e meia desfeita pelo tempo.
Maryam não voltara a sonhar e os dias retomaram naturalmente a cadência já conhecida dos anos anteriores, sempre iguais, no espaço e no tempo, quais templos num sacerdócio constante à vida que se desenrola na calmaria daquela aridez desértica.
Subitamente todo aquele silêncio acabou por ser interrompido por leves pancadas na porta, com cadência e toque que denunciavam, ou cuidado no trato ou cansaço de alguém em fim de viagem.
Maryam, abriu a porta.

Encontrou sentado na soleira, um homem visivelmente desgastado pelo tempo e por uma longa caminhada que as vestes cinzentas e as sandálias de pele de cabra já gastas denunciavam. Os olhos eram negros e penetrantes e a barba grisalha e rebelde juntavam-se numa feição grave e decidida, que os lábios contrariavam num sorriso meigo no beijo das mãos na saudação tradicional que à boca lhe chegavam do coração. Trazia consigo parcos haveres que guardava num velho cesto de vime, enrolados num velho pano escuro que o abraçava, num mesmo tom de pó que tudo cobria naquele homem.

Maryam, sem hesitar, serviu-o da água com a pequena bilha, colocando diante também, o prato com as tâmaras.
Já saciado, o homem sorriu recomposto, enquanto Maryam envergonhadamente lhe estendeu o velho livro que a idosa lhe deixara, perguntando-lhe se lhe podia dizer que livro era aquele e o que dizia, já que ela não sabia ler, na esperança de que ele lho pudesse descobrir.
O homem tomou o livro das mãos de Maryam e quase sem olhar, tomando-as também nas suas, respondeu-lhe olhando-a fixamente nos olhos:

- É o livro da tua vida. Na capa tem o teu nome e no interior, a metade final das folhas está em branco para que nelas escrevas o que aprendeste com a metade inicial.
- Mas senhor, eu não aprendi a ler nem a escrever.

- Querida Maryam, nem todos os livros e memórias se escrevem com letras, nem o coração dos homens se encontra escrito com elas.

Verdes anos

2008-06-16T16:48:00.003Z

Um vulto negro quase imóvel sentou-se, aninhado como quase sempre, junto da lareira que lhe devolvia o calor que a vida lhe negara.
Perto, uma criança pequena e de olhos expressivos, onde o mundo cabe numa mão cheia de olhar, brincava ao sabor da descoberta que as pequenas mãozitas dedilhavam em tudo o que alcançavam.
De repente os olhares encontraram-se e a pequenita, vestida de um sorriso com que a idosa se aquecia de ver, chegou-se a ela com os braços estendidos, agarrando com as dela, as mãos que a recebiam como a dádiva mais desejada dos deuses.
As mãos, essas, continuavam na descoberta, dividindo-se entre as que a agarravam e aquele rosto enrugado a que a lareira, por momentos, emprestava um reflexo doirado em tons que o sol procurava imitar durante o dia na jornada na eira, acompanhado no matiz pelas espigas de milho que o vento procurava embalar ao de leve. De dedo estendido, guardado pelo olhar admirado, procurava acompanhar os pequenos ribeiros inscritos nas mãos e nas faces, como uma mensagem escrita de símbolos que todos sabiam mais ler que julgar.

Quebrando o silêncio até então apenas interrompido pelo crepitar sorrateiro do madeiro na lareira, a idosa sorri, já esquecida da noite que chegara como a idade que lhe traçara o corpo.
- Vem, olha para as minhas mãos e vê nelas os versos que a vida no tempo escreveu.
- Olha para o meu rosto. Vê como o sol e a chuva escreveram nele o sorriso que agora vês.
- Olha para aquela maçaroca de milho que além está. Também ela já foi verde enquanto o tempo a fustigava e agora se oferece já seca com as folhas como a minha pele para a farinha que te alimenta.
- Vem, olha para mim e que vês tu ?

A pequenita atenta mais nas expressões que sentia que nas palavras que nem a custo achava entender, estendeu o braço numa carícia demorada que continuou num inclinar da cabecita coroada de pequenos caracóis claros para depositar um beijo nas mãos que a seguravam, num gesto que selou com um sorriso partilhado entre as duas.

Ilda: 13 de Junho de 1950 ... 16 de Outubro de 1955

2008-06-13T12:00:00.003Z

Lá longe, bem alto, onde os anjos dormem;
Tão longe e tão alto, onde mão alguma se achega;
Descansam os que aos olhos do mundo se somem;
Libertos de memórias a que a vida se apega;
São agora mais que deuses, santos ou qualquer homem;
Foram antes tudo aquilo que a vida quer e a morte leva;
Foi aqui que cada um colheu o seu próprio fado;
Que ora uma guitarra geme na busca do desejado afago.

Descansa em Paz Profunda lá no Oriente eterno minha querida irmã, na companhia dos que mais amaste e te amaram e que agora estão contigo.

Não sou desse país

2008-06-04T10:48:00.010Z

Abriu a janela da marquise e com esforço conseguiu prender a haste branca ao suporte das roldanas que a custo, procuravam esticar, elas a corda onde estendia a roupa e ela a resistência com que ia superando os dias que alimentava com o salário que venerava no emprego que a precaridade da vida lhe reservava.

Esticou-se o mais que poude para que a pequena bandeira pudesse destacar-se da roupa e ficasse bem visível naqual depositara o orgulho seu, que também era nacional. Gostava que a sua bandeira fosse grande, tão grande como todos os braços abertos, embora acabasse por comprar aquela, que embora mais pequena, fora acarinhada desde a loja dos chineses que a vendera apenas a um euro. Não era perfeita e até lhe disseram que parecia não estar bem feita, mas era a sua e que coisa, afinal era um bandeira portuguesa como as outras.

Era uma bandeira numa janela de uma marquise de uma casa portuguesa como tantos milhões de casas, famílias e bandeiras.

E eu, tenho uma casa, uma marquise com uma janela, mas não tem a bandeira desse país.

Afinal, nem desse nem de qualquer outro, onde o acaso me fizesse nascer para arremesso de quaisquer outros que nascessem mais além.

Afinal, eu também não quero ser desse país.

Quero ser ser de um país onde os homens sejm livres e iguais e se juntem à sombra das acácias num convívio fraterno. Quero ser de um país onde as cruzes simbolizem apenas os homens que cultivam rosas numa paz profunda.

Não quero um país que quer que a educação se pague por quem possa pagar;

Não quero um país que quer que a saúde se pague por quem possa pagar;

Não quero um país que converte a alimentar Pintos da Costa e Valentins Loureiros;

Não quero um país onde as ambulâncias parem por falta de médicos;

Não quero um país onde as pessoas morram por falta de assistência médica;

Não quero um país que abandona os seus idosos depois de se ter alimentado deles;

Não quero um país que exalta políticos envolvidos em escândalos;

Não quero um país que exalta ministros que proclamam leis que desprezam;

Não quero um país que exalta presidentes-cabides com magistraturas de influência;

Não quero um país complacente com pedófilos;

Não quero um país que cobra IVA a quem vende e não cobra e dá a quem não paga;

Não quero um país que colabora com o cartel do petróleo;

Não quero um país que fecha escolas e centro de saúde com base em estatísticas;

Não quero um país que não tem dinheiro para hospitais e escolas e compra submarinos;

Não quero um país com doentes a tratar em Cuba e Espanha por falta de recursos;

Não quero um país que acentua a diferença entre ricos e pobres;

Não quero um país complacente com a máfia de falsas igrejas;

Não quero um país plantado de estádios de futebol inúteis mas com falta de hospitais e escolas;

Não quero um país com canais de televisão mas sem cultura;

Não quero um país de fado, futebol e Fátima mas sem educação;

Não quero um país sem futuro e com um presente que vive apenas do passado;

Não quero um país de desigualdades instituídas;

Não quero um país com bandeiras tingidas por lágrimas de gente que sofre inocente enquanto, sem razão, alimenta os que conhecem as bandeiras mas não os homens que as carregam.

...

Não, não sou desse país. A minha pátria é o Mundo.

Porque é que a galinha atravessa a rua…

2008-05-21T16:09:00.013Z

Quase toda a gente conhece a anedota acerca do motivo pelo qual uma galinha atravessa a rua, acabando-se surpreendentemente por justificar apenas com o desejo de a galinha querer passar para o outro lado.

É conhecida a habilidade de muitas personalidades para o aproveitamento de situações que por si só, muitas vezes pouco significado têm, mas que acabam por servir de motes de afirmações a gosto e uso pessoal, quase sempre duvidoso.

Imaginemos nessa situação os comentários de algumas personagens conhecidas:

José Sócrates: O facto das galinhas poderem atravessar a rua, foi mais um dos objectivos alcançados por este governo, que nisso se empenhou arduamente com a colocação de passadeiras em todas as ruas.

Correia de Campos: A galinha atravessou a rua para ir pôr o ovo numa maternidade em Badajoz após termos fechado a maternidade local, de acordo com o plano nacional de saúde.

Cavaco Silva: O Estado português deve ter sempre em conta a necessidade de todas as galinhas em atravessar a rua, facto a que o presidente da república deve estar sempre atento.

Mário Soares: O facto de uma galinha atravessar a rua, mostra bem a importância de qualquer estado democrático no processo da economia da sociedade. Eu sempre fui a favor das galinhas. Estive até para fazer uma presidência aberta na capoeira lá de casa.

Durão Barroso: Com o novo enquadramento europeu, eu diria até que, qualquer galinha europeia deverá poder atravessar todas as estradas no Parlamento Europeu.

Santana Lopes: Desde sempre que o PPD/PSD se bate pelas galinhas e pelo direito a atravessar a rua. Já Sá Carneiro acreditava um dia poderem vir a voar.

Alberto João Jardim: Essa coisa de as galinhas atravessarem a rua é mais uma forma desses senhores do continente desconsiderarem as galinhas da Madeira, que com o infame corte orçamental dos políticos de Lisboa, tiveram de cortar as pontas das penas para não cairem ao mar.

Manuel Alegre: Pergunto ao vento que passa, notícias da minha galinha e o vento cala a desgraça e é grande pena a minha, porque a mim ninguém me cala e a minha galinha será sempre livre de atravessar a rua.

Francisco Louçã: Este governo tem estado a oprimir as galinhas, que cada vez mais se vêm obrigadas a atravessar a rua, num protesto claro contra as medidas governamentais.

Miguel Portas: A evolução da sociedade, mostra que cada vez mais galinhas atravessam a rua, face à exigência de um mercado que lhes exige mais das penas.

Paulo Portas: Há muito tempo que o CDS/PP tem vindo a alertar para o facto das galinhas atravessarem a rua e disso tem feito mote da sua intervenção pública e no parlamento, com carácter de urgência. Eu gosto mesmo é de galos.

Luis Filipe Menezes: Eu espero que a galinha não tenha atravessado a rua para se candidatar à liderança do PSD.

Manuela Ferreira Leite: Já era tempo de uma galinha atravessar a rua para pôr o partido na ordem.

Marcelo Rebelo de Sousa: A galinha que atravessa a rua, merece à partida uma nota 10, aliás, recomendo vivamente um livro que agora saiu e que se chama " como pôr a galinha a atravessar a rua".

Jerónimo de Sousa: Uma galinha atravessar a rua, retrata bem como a sociedade capitalista explora os galináceos durante as 40 horas semanais, pelas quais nos temos batido numa luta constante e activa.

Odete Santos: A galinha mostra a importância do poder galináceo, quando atravessa a rua num esforço que a sociedade capitalista explora e que o governo não tem dado importância.

Álvaro Cunhal: A galinha atravessou a rua ?! Olhe que não!

Cardeal José Policarpo: A galinha atravessa a estrada com fé e devoção, para se entregar na cristandade do sacrifício, morrendo sem o pecado original.

Sigmund Freud: O acto da galinha atravessar a rua, mostra bem como isso reflecte a sexualidade da galinha face ao subconsciente.

Albert Einstein: Se a galinha atravessasse a rua a uma velocidade próxima da luz, a energia das penas seria igual à sua massa a multiplicar pelo quadrado da velocidade. O problema é os ovos sairem cozidos.

Galileu Galilei: Não é a galinha que atravessa a rua, mas a rua que se deixa atravessar pela galinha, mas não digam nada à Santa Inquisição senão quem se frita sou eu.

Isaac Newton: Se a galinha atravessar a rua e não voar, é porque está sujeita à mesma força da gravidade que faz o ovo cair no chão.

Charles Darwin: Desde a época dos dinossauros que as galinhas têm vindo a evoluir para atravessarem a rua.

Papa Bento XVI: A galinha quando atravessa a rua é abençoada quando acaba por ser comida pelos sacerdotes.

Ayatollah Khomeini: Todas as galinhas devem atravessar a rua de burka vestida para fazer a guerra santa contra os infiéis.

George Bush: Os EUA estarão sempre atentos a cada galinha que atravesse a rua e não tolerarão nenhuma actividade terrorista, mesmo que seja colocar um qualquer ovo que possa ameçar a segurança nacional.

Rainha Isabel II: A galinha que atravessa a rua, representa a real tradição britânica para ir tomar o chá das cinco.

Príncipe Carlos: Quando a galinha atravessar a rua, ou é a fugir da Camila ou vai jogar pólo como um dos meus filhos.

Margaret Thatcher: Não permitirei que as galinhas atravessem a rua para se juntarem à luta dos mineiros.

José Eduardo dos Santos: Os galinha pagou nos generale para atravissar nos strada´para eu ter os comissão para comprar os quinta nos Europa.

Sílvio Berlusconi: Assim que a galinha pagar à máfia, vai ter toda a protecção para atravessar qualquer estrada da Itália.

Bill Clinton: Quando uma galinha atravessa a rua é porque quer ir à sala oval da Casa Branca para ser assistente.

Osama Bin Laden: Todas as galinhas hão-de atravessar a rua para irem embater nas capoeiras dos americanos.

Pinto da Costa: Eu já disse que num teinho nada a ber cum essa galinha que atrabessou a rua na qual eu nunca estibe.

Major Valentim Loureiro: Não tenho conhecimento de nenhuma galinha a atravessar a rua e até um juiz desambargador me garantiu que isso não acontecia.

Carolina Salgado: É verdade sim, que várias vezes, uma galinha atravessava a rua para ir almoçar com o Sr. Pinto da Costa e com o Major Valentim Loureiro.

Dias da Cunha: A culpa é do sistema pelo facto da galinha ter atravessado a rua.

Luis Filipe Vieira: Eu tenho a certeza de que muitas galinhas ainda vão atravessar a rua para aderirem à campanha dos 300.000 sócios do Benfica.

Vale e Azevedo: Eu paguei do meu bolso e ainda espero que o Benfica me pague pela rua que a galinha atravessou.

José Mourinho: A galinha está em condições de aceitar o desafio e assim poder atravessar a rua. Eu mesmo também bati a asa e voei.

Cristiano Ronaldo: Qual galinha ? Quanto cobra ela para atravessar a rua ? Até podem vir 3 ou 4 e fazemos a festa da bicada em minha casa.

Luíz Felipe Scolari: Eu confio plenamente nas minha galinhas e se a galinha atravessou a rua, ôba, então é porque foi convocada, ora.

Carlos Cruz: Galinha ? A atravessar a rua ? Onde ? Não pode ser franga ou franganote ? Hummmm...

Herman José: Oi, uma galinha a atravessar a rua ? Será na marina de Vilamoura a caminho do meu barco ? És tão boa …

José Castelo Branco: Aiii, uma galinha a atravessar a rua! Que horror, ainda por cima poedeira! Que ar pindérico a bicha não ter uma pena sequer da Gucci. Será que também põe ovo? Hummmm….eu também queria pôr ovo, mas Chanel.

Maya: Com o Sol em Capricórnio e a Lua em Marte, prevejo que a galinha atravesse a rua no signo de Virgem, o que deve dar uma valente dor quando for pôr o ovo.

Jorge Palma: A galinha encostou-se a mim para atravessar a rua para irmos para o outro lado dar umas passas.

Nuno Eiró: Ai, uma galinha a atravessar a rua ? Ai eu adoro galinhas e galos. Olha a minha crista. Ai quem me alisa as penas, se eu atravessar também ?

Daniel Nascimento: A galinha atravessou a rua ? Ai, foi para receber um globo de ouro concerteza. Quem me dera ser galinha preta também.

Cláudio Ramos: Ai eu sei de certeza que a galinha atravessou a rua para fazer uma bicheza qualquer. Eu mesmo gosto de bichezas.

Elsa Raposo: Hummm…se a galinha atravessou a rua foi pelo galo da vizinha de certeza. Adoro capoeiras.

Lili Caneças: Acho muito bem que a galinha atravesse a rua, principalmente para fazer um peeling e ficar com as penas no ar, como eu.

Artur Albarran: Uma tragédia, um horror … a galinha atravessou a rua e as câmaras não estavam lá.

Baptista-Bastos: Eu pergunto-me onde estava a galinha no 25 de Abril quando ia a atravessar a rua ?

D. Duarte Pio: Eu e a minha Isabelinha temos um grande apreço pelas galinhas que atravessam a rua pela causa monárquica para ir brincar com o Afonsinho.

Belmiro de Azevedo: É evidente que a galinha atravessou a rua para ir a mais uma promoção dos nossos supermercados.

Manuela Moura Guedes: Foram cardos, foram rosas que fizeram a galinha atravessar a rua para encher a cloaca de botox para ficar como eu.

Pai... (16-5-1921 ... 11-12-2004)

2008-05-16T13:53:00.003Z

A vida desenrola-se na aventura constante do desconhecido e os agrestes pinhais minhotos cedo dão lugar ao deslumbrar citadino dos prédios e avenidas da capital, no abrigo fraterno que a ocasião deu a conhecer.

Carros e motores traçam desígnios de labor, que o destino atraiçoou também, na perda de quem mais quis, mudando o compasso de um fado que se foi tocando baixinho entre copos de vinho e jogos de dominó.

No descanso resignado do tempo sem fim, uma voz inesperada rompe o silêncio que a vida contrariou mais uma vez, aumentando o fardo das obrigações, a que foi poupado no possível, pela recompensa das preocupações que se fizeram parcas.

O definhar fê-lo acontecer, no suporte dos malditos, qual expiação indesejada onde mão teve a morte que uma paz sofrida aceitou contrariada.

Fez-se assim, sepultura de um e de mais, que juntos lhes seria justo a partilha da sina.

Repouse então, lá no céu eternamente, na paz profunda que ora lhe deseja quem na falta o viu constante, numa casa que ora ficou vazia.

Pétalas de rosa

2008-05-14T12:00:00.003Z

O acaso e a vontade juntaram-se à revelia na oportunidade, trocando-lhe as voltas nas tarefas que tinha pensado realizar naquele dia e assim, acabou por converter o desejo no mando que lhe iria traçar o caminho a percorrer.

Apressou o passo, buscando no fim do dia, o tempo necessário de chegar antes que se fechassem as portas da pastelaria que com o hábito se tornara num pequeno éden onde o chá preenchia o espaço convexo das chávenas, enquanto fatias do bolo de chocolate apaladavam conversas entre olhares nos encontros de fim de dia.

Com a mesma pressa entrou e saiu, já com o bolo de aniversário na mão, arrebatando um dos exemplares que davam fama à excelência da casa que os fazia desde que se lembrava, ainda na inocência da sua meninice, quando lá ia pela mão da sua Mãe.

O caminho fez-se agora próximo, directo à florista quase alí ao lado, na escolha das rosas que iria fazer oferecer, a que a sua própria saudade, em vão emprestava um vermelho rubro de sangue, tão vivo como a memória dos aniversários que iguais já celebrara antes, agora inscritos na emoção de os reviver, fazendo viver os outros.

Saiu correndo, tão depressa como a brisa faz desfraldar as velas de vontade e fez-se ao caminho, para que o destino final conhecesse a homenagem que uma Mãe que não a sua, iria receber daqueles que o coração guarda tatuados, numa alma acostumada a dar aos outros o que a vida lhe negara a miúde.

O bolo de aniversário cumpria a função, com a cumplicidade do aroma das rosas que pequenos borrifos de água e a pressa do caminho fizeram conservar na frescura da intenção da oferta e que agora repousavam numa jarra diante da janela, cujo parapeito parecia um pequeno altar aos que à distância, o pensamento aproximou.

Os dias passam-lhe ao sabor de um sorriso ligeiro, com que ia regando as rosas, que se iam abrindo num espreguiçar tingido pelos raios de sol que atravessavam a vidraça entreaberta, por onde sorrateira uma aragem leve entrara, tomando de caminho um rosário de pétalas, espalhando-as pelo chão, como se uma mão invisível traísse o acaso, para com elas formar as letras de um nome que ausente, lhe era familiar no aroma que continuava no ar, igual ao de um beijo de Mãe.

Diálogo com o silêncio …

2008-05-12T12:00:00.003Z

Sentaram-se os dois à mesa do café, ele com um olhar sereno e um sorriso quase dissimulado, enquanto diante dele, ela assumia um olhar inquieto com as mãos finas sobre a mesa que se interpondo entre os dois, os apartava condescendente aos olhares que sobre ela se encontravam.

- Li o que escreveste e sinceramente não sei o que te dizer. Senti-me esmagada com as palavras. Ao ler aquele texto quase se consegue imaginar tudo o que se passou. Entendo que mais do que amor enorme, tinhas uma admiração profunda por ela, por tudo quanto ela passou durante toda a vida, que poucos poderão imaginar.

- Agora tudo faz parte dum passado, porque ainda ainda o transportas contigo, numa caminhada solitária ? Sei que foste perdendo todos os que te rodeavam, mas não estás só. Tens à tua volta pessoas que gostam de ti e sabes que gostam. Tens um coração enorme onde elas estão e de quem gostas profundamente.

- Quando é que vais conseguir libertar desse sofrimento que transportaste dos outros para ti mesmo ? Quando acabará essa herança que carregas só ?

Ele observava-a com os olhos, que algumas lágrimas dissimuladas a custo, conseguiam polir num brilho ondulado, ao sabor do mesmo sorriso com que chegou.

Saía-lhe pela boca o mesmo silêncio que ouvira tantas vezes na memória, como resposta às mesmas perguntas a que nem a alma nem o tempo haviam sabido ainda responder, num diálogo calado com a sorte.

Dia de uma Mãe ... sem Ela

2008-05-04T12:00:00.010Z

Nasceu no dia de Natal que lhe traçou o nome, não numa mangedoura, nem no conforto da palha, mas numa casa pobre e conheceu o desconforto e a escassez de meios que vitimaram cinco dos seus oito irmãos.

Marcou-a o destino com a pouca visão que aos sete anos lhe impôs o uso de óculos e a crença da época desaconselhou a instrução durante a segunda classe do ensino primário, que assim ficou incompleta, amputando o sonho de vir a ser professora da língua que tanto gostava e a reconhecida inteligência reclamaria para sempre, no desejo e no desgosto.

Gabavam-lhe a voz, que ainda jovem, emprestava ao fado que cantava, com a melancolia daquele que era também o seu, a que o pudor da época remeteu apenas para o canto caseiro, na companhia de um pai que no desgosto acalmado pelo álcool imitava o toque da guitarra com um velho abano enquanto a chamava de "Naninhas".

Viu a mãe sair de manhã para o trabalho, enquanto brincava com uma boneca improvisada por um trapo velho, entregue aos cuidados da irmã mais velha.

Cresceu, no sobressalto que a vida guardava diariamente com a cumplicidade do pai nas tabernas que lhe cobraram o soldo e as carreiras de bombeiro e a de sapateiro, a que substituíra a de soldado da Legião Portuguesa, por refutar fazer parte da polícia política, recusando fazer aos demais o que condenava que lhe fosse feito a ele.

A adolescência, entregou-a no trabalho, às vezes gratuito, no arranjo das peles e na feitura de tapetes de arraiolos, na pretensão de lhe servir de ofício para um futuro que nunca chegou.

Casou no recato do lar numa cerimónia discreta, não conhecendo o caminho do altar por um casamento que já lhe guardava nos maus tratos o quanto a vida pode ser agreste, quando o amor é pouco mais que um sonho para quem não chega a dormir para sonhar.

Sofreu a dor da surpresa de encontrar o pai enforcado na cozinha, após o ter ouvido trautear o fado da Mouraria, cuidando que o som do cair das molas da corda de estender da roupa no quintal, seria apenas uma denúncia de um qualquer acto inocente, próprio da esperada embriaguês.

Suportou de mãos postas em orações no quarto de dormir, o que a má língua constrói e destrói no lar, enquanto palavras e agressões dão vida à mentira e ao ciúme, acirrados nos conselhos e desaconselhos por um casamento que uma má família conjugal atormentava de maldade.

Subsistiu no silêncio e no desespero à tuberculose que levou ao internamento do marido durante nove meses e à entrega temporária da filha de cinco anos à irmã, para que assim a privasse do contágio que lhe poderia ser fatal.

Privou com a dor e o desespero supremos na vida, na fatalidade que no entanto lhe estava guardada ao ver falecer a filha atropelada em acidente de automóvel, quando esta ia acompanhada pela tia, após a ter visitado.

Viu sózinha, falecer-lhe nos braços o cunhado a quem prestou o derradeiro cuidado, ao som do pedido de desculpas pelo mal que outrora lhe causara, num arrependimento igual ao da sogra e mãe daquele, com o incómodo de quem nos devolve cuidado pela maldade enviada, quando os outros já os haviam abandonado.

Aceitara no cuidado maternal, a sobrinha que ficara órfã de pai, quando saindo da companhia da mãe a quem rejeitara aos treze anos, lhe batera à porta, para ser tratada como filha, até voltar a sair, casada, para mais tarde revelar a ingratidão durante as quatro décadas em que ignorou os que lhe quiseram como pais.

Viu-se apartada da justiça na morte da mãe que dedicada amara sempre, quando a honestidade não conheceu na irmã que com aquela vivia, nas justas das partilhas que os demais irmão e irmã lhe veriam nela.

Trocou-lhe a vida os passos, quando o anúncio de um mioma lhe ocultou uma gravidez que já não pode condenar, como o fizera a outras como esta, indesejadas, condenando-a a ter um filho que não queria e que um casamento não desejava.

Sofreu no corpo e na alma a dezena de operações a que a fraca saúde obrigara e lhe tomara a audição de um ouvido e um rim, anunciando-lhe a pouca vida esperada e o tormento da necessidade continuada dos cuidados médicos, que lhe salvariam repetidas vezes a vida, enquanto conhecia a realidade a que resignada se submetia à de uma tuberculose renal, o pûs que lhe invadira as entranhas, um coração que lhe fora perfurado na colocação de um pacemaker, uma trombose que a marcara e tantas outras iguais de dor e e sofrimento, que culminariam numa infecção dolorosa de uma bactéria multi-resistente de que sairia milagrosamente sobrevivente.

Viu-se arrancada à vida e ao lar que amava, quando a situação conjugal lhe atentava contra a vida, a que o filho se vira obrigado a resgatar, na cobrança da equidistância filial até então, dando mote às vozes dos que tudo falam e julgam, mas nada sabem e em tudo erram por ignorância e má-fé.

Conheceu naquela que tomara como filha com o filho, a rejeição última que a condenara como outros iguais àquela, a um sofrimento que a infâmia haveria de cobrar, quais hienas acossando injusta e vilmente a vítima enfraquecida, remetendo-a ao ostracismo que lhe tomaria muitas das forças que já lhe faltavam.

Fez-lhe o destino a má surpresa de vir a despedir-se do marido de quem fora obrigada a apartar-se, agora numa última despedida a três com o filho, enquanto aquele a via na derradeira visita, antes de partir sofrendo desta vida.

Fizeram os homens, que passasse os últimos anos de vida repartida, primeiro entre a casa onde se instalara em repouso, nos cuidados do filho que amava e a quem Ela emprestava o chamar de "anjo da guarda" no trato, e depois no lar que este a insistira acolher, para aí descansar digna e condignamente nos tratos cuidados e onde viria a partir desta vida nos braços daqule que a não abandonara num amor incondicional para a procurar proteger de tudo e de todos, e que Ela juntara ao pai e avô deste, nas duas pessoas que mais a haviam amado desde sempre.

Nasceu no dia de Natal que lhe traçou o nome e à semelhança de Cristo, acabou crucificada pelo sofrimento e pela maldade de muitos a quem a dignidade se mostrou alheia, mas que a Ela lhe fora sempre conhecida.

Pobre Mulher que sem razão, sofreu à mãos de uma vida que lhe teimou em dizer "não".

Chamava-se "Natalina", era a minha Mãe e faleceu nos meus braços, num último beijo solitário, ao som das lágrimas que ainda choro.

Foi com Ela que a minha vida começou enquanto a sua só terminará com o final da minha.

Querida mãezinha, repousa lá no céu eternamente, enquanto maldigo os que te fizeram sofrer, transportando nas minhas, as tuas lágrimas de um choro que não pára e as minhas mãos se cerram de dor e de revolta pelo quanto sofreste vã e vilmente, qual leão antes de se lançar sobre as hienas malditas que te acossaram.

A tua, poderia ser a história de uma santa qualquer, à semelhança da Santa Filomena que tanto admiravas pelo sofrimento que lhe reconhecias por devoção. Mas não conhecendo tu o altar dos santos, conheces o altar em que te guardo no meu coração.

Que não se atreva a terra a corromper o teu corpo, que não faça o destino na morte o que os homens não souberam fazer em vida à tua alma. E quando eu partir deste mundo, leva-me de mão dada para os que te quiseram bem para que te possa ver e adorar de novo.

Beijo as mãos num "Muito Obrigado" aos que estiveram do meu lado na última estapa da vida de minha Mãe, quando outros lá não estiveram nos momentos mais difíceis, que só a presença sabe descrever:

Prof. Dr. Gorjão Clara (Dir. do Serviço de Medicina II do Hospital Pulido Valente), a quem minha Mãe deveu a vida várias vezes;
Dra. Teresa Fonseca (Dra. do Serviço de Medicina II do Hospital Pulido Valente), a quem minha Mãe deveu a vida várias vezes;
Dra. Glória Silva (Dra. do Serviço de Medicina II do Hospital Pulido Valente), a quem minha Mãe deveu a vida várias vezes;
Corpo clínico do Serviço de Medicina II do Hospital Pulido Valente (médicos, enfermeiros, técnicos e pessoal auxiliar), a quem minha Mãe deveu a vida várias vezes;
Corpo clínico do Serviço de Cardiologia e de Pneumologia do Hospital Pulido Valente (médicos em especial o Dr. Nuno Lousada, enfermeiros, técnicos e pessoal auxiliar) pela preciosa assistência que repetidas vezes foi determinante na vida de minha Mãe;
Santa Casa da Misericórdia da Venda do Pinheiro e terceiros a pedido desta, com quem tenho uma dívida eterna nos preciosos a atentos cuidados prestados diariamente à minha Mãe;
Lar da Santa Casa da Misericórdia da Malveira, onde a minha Mãe foi acolhida com a dignidade que todos os idosos merecem e que se tornou assim, uma extensão da minha própria casa, num cuidado constante que igualmente procurei dar;
Aos Amigos que me deram o apoio anónimo em momentos que precisei deles, incluindo em termos logísticos quando foi necessário;
Ao meu cunhado que contra-corrente dos demais, se afirmou pela confiança em mim;
À Maat e à Maria do Céu pelo cuidado e homenagem prestada nos últimos momentos de vida de minha Mãe;
Àqueles que sob o símbolo da Acácia foram fraternalmente preciosos no momento mais doloroso;
À minha tia Julieta e primos, que sempre estiveram do meu lado e foram justos no discernimento;
Ao Sr. João e Dna. Emília através de quem foi possível alojar a minha Mãe com o conforto desejado.
... e aos demais que a memória, por lapso aqui não inscreveu mas que estiveram também.

O sonho de Amir

2008-04-16T13:11:00.006Z

O deserto de Abd-Al-Rahman fora em tempos uma região verdejante e plena de vida, tendo-se tornado por isso, local de passagem para as caravanas de mercadores, que aí faziam repousar-se a si e aos seus camelos, entre jornadas sucessivas sob um sol ardente.
Guerras e disputas de clãs rivais acabaram por dizimar, tanto a região como os que nela viviam ao ritmo de memórias das árvores que outrora se estendiam em formas caprichosas, oferecendo generosas sombras aos viajantes, ao som do canto dos pássaros que teciam vôos ondulados de cortejo.

Amir, era um jovem moreno. Perdera como os demais, tudo e todos, restando-lhe apenas um pequeno fio de pérolas, recordação de um antigo colar que pertencera a seus pais e que guardava cioso da sua origem e dos tempos em que corria feliz para o colo materno ante o sorriso complacente do pai, a quem gostava de acompanhar nas jornadas.

Naquele dia, Amir como habitualmente fazia, repousava junto a uma velha palmeira que como ele, tornaram-se os únicos que ainda resistiam naquele local, agora deserto e onde as sombras se haviam tornado fantasmas impávidos do passado. Ele desejava acima de tudo, que o destino lhe desse um amigo com quem pudesse partilhar o estar ali, à míngua daquela solidão que mal entendia e a custo suportava.
Na companhia de ninguém e na falta de outro mister que não fosse o de buscar o alimento diário para o corpo, Amir deixou-se adormecer sobre o leito de areia fina que o sol dourara, agora amaciado pela sombra que a velha palmeira guardava de sentinela. Dobrara um dos braços para na mão receber a cabeça, servindo de almofada, enquanto a outra estendida acompanhava o corpo, para no final repousar a mão sobre o bolso dos calções de caqui, qual guardiã do seu único tesouro que ali guardava a coberto do mundo.

Durante o sono amolecido pelo calor omnipotente que tudo cobria, Amir teve um sonho, no qual viu aparecer-lhe uma mulher idosa e curvada pela aparente idade. Tinha uma expressão esbatida pelo tempo e um sorriso de traço fino e discreto, formando um conjunto que se condensava num olhar maternal e meigo, de um brilho suave e cálido, onde a alma se embala só de ver. Aquela figura, que embora desconhecida lhe parecia familiar, olhou para ele e disse-lhe “Amir, se queres um amigo, levanta-te e busca-o e quando o encontrares, dá-lhe o que de mais precioso de ti tiveres”.
Amir acordou sobressaltado. O sonho que tivera, parecera-lhe tão real que o aroma a rosas que agora sentia no ar, ainda o confundia mais. As palavras que ouvira, repetiam-se na sua cabeça em ecos de ninguém, qual ordem que embora confuso, estava a pondo de obedecer.

Após hesitar durante alguns momentos, Amir decidiu seguir o conselho que recebera durante o sonho.

Levantou-se, recolheu uns poucos víveres para a viagem e seguiu ao acaso, por um dos caminhos que as caravanas de mercadores costumavam usar outrora.

A dois dias de caminho, encontrou outro jovem que como ele, se encontrava só, dedicando-se ao cultivo da terra que herdara dos pais e de onde extraía o magro sustento. Amir, ofereceu-se para o ajudar no trabalho diário.
Com o passar dos dias, Amir apercebeu-se que o jovem amigo passara gradualmente a delegar nele o trabalho que antes era repartido pelos dois e que assim a sua boa vontade estava a ser usada em proveito injusto. Cansado da situação, Amir decidiu partir e apesar da razão que o levou a tal decisão, ele estava grato pela companhia do amigo e por isso decidiu oferecer-lhe uma das pérolas que sempre guardara ciosamente, para que o amigo ficasse com uma recordação indelével dele.

Assim, Amir retomou a viagem, na intenção de busca de alguém que pudesse ser seu amigo. À noite antes de adormecer, Amir notara que o seu bolso aparentava estar mais cheio. A busca da razão não tardou a denunciar que inexplicavelmente no lugar da pérola que oferecera ao amigo antes de partir, duas lhe ocupavam agora o lugar. Admirado mas sobretudo resignado ante o que não entendia, deixou-se adormecer, vencido pelo cansaço.

A alguns dias de viagem, Amir encontrou um homem idoso que fabricava calçado. Amir sentou-se junto dele e após observar atentamente como o homem trabalhava, começou a ajudá-lo à medida que ia aprendendo a arte de sapateiro.
Passado algum tempo, Amir notara que o idoso sapateiro ia-se comprometendo com mais encomendas, com o objectivo de forçar Amir a ficar com ele e assim, aumentar o seu rendimento e o lucro próprios.

Desejoso de mudar de situação, Amir decidiu partir de novo e estando mesmo assim, grato pela companhia e por tudo o que aprendera com aquele homem, Amir decidiu oferecer-lhe também, uma das suas pérolas.

Nessa noite, mais uma vez Amir ficou supreendido pelo facto de encontrar duas pérolas no lugar da pérola que oferecera.

Amir foi viajando e conhecendo vários amigos e em todos eles encontrara companhia, conhecimento mas também algum motivo de descontentamento, mas a quem apesar de tudo, dera algumas das suas pérolas para que retivessem dele, uma recordação que o tempo não apagasse, as quais por sua vez, inexplicavelmente foram redobradas na sua substituição no velho colar que herdara de seus pais.

Cansado de viajar e da busca do amigo que desejava, Amir resolveu voltar à aldeia que o vira nascer e que de tão familiar, lhe acalentava a alma com o matar da saudade que tanto o contrariara enquanto viajante.

Quando chegou, já ao anoitecer, sentou-se no seu lugar preferido junto à velha palmeira que ainda o aguardara, enquanto colocava diante de si o precioso colar de pérolas, agora aumentado no seu número, tentando perceber a causa.

Contudo, já vergado pelo cansaço da jornada, Amir deixou-se adormecer, remetendo ao abandono o cuidado habitual de guardar no bolso dos calções o seu mais precioso bem.

Já de manhã, Amir acordou suavemente com uma carícia do Sol matinal que a velha palmeira deixara passar entre a folhagem, que atenta guardava o sono do jovem adormecido.
Levantando-se, Amir reparou que deixara as pérolas ao descuido do relento e que agora reluziam intensas sob os raios de Sol que nelas faziam o alvo preferido entre tudo em redor.

Quando já habituados os seus olhos àquele brilho intenso, Amir reparou que todas e cada uma delas reflectiam as imagens de todos os amigos e familiares que conhecera e que juntas formavam a imagem que reconhecia ser a sua neles reflectida.

Surpreendido, Amir esfrega os olhos, cuidando ainda estar a sonhar, à medida que se apercebe que aquelas imagens eram reais e estavam vivas como ele, respiravam como ele e falavam a sua língua.

Amir ainda não refeito da surpresa, levou precipitado a mão ao bolso, que esperando vazio, um pequeno volume revelava na busca, de novo o seu colar de pérolas, que segurou nas mãos entre os que agora o acompanhavam, envoltos no aroma de rosas que Amir já conhecera antes.

Se o meu silêncio se ouvisse

2008-04-14T22:26:00.004Z

Se o meu silêncio se ouvisse,
ouviam-se vozes de revolta.

Entravam nos templos os excluídos, para aceder aos altares dos santos.
Tiravam os véus os crentes, numa oração sincera de cara descoberta diante dos deuses;

Se o meu silêncio se ouvisse,
ouvia-se o choro mudo de crianças que não brincam.

Agarravam os anciãos, nas espoletas da mentira com que os falsos profetas alimentam o mundo, num deflagrar de expiação;

Se o meu silêncio se ouvisse,
ouviam-se no vento, gritos de saudade dos que foram e não partiram e dos que partem mas não se vão.

E a vida deixava a forma das marés que vai e volta em ondas de saudade;

Se o meu silêncio se ouvisse,
os meus braços iam mais além e as minhas mãos chegavam dentro de mim.

E o meu rosto mostrava nos olhos o olhar vazio do céu, enquanto caiem estrelas como rosas amarelas;

Se o meu silêncio se ouvisse,
a minha alma chegava mais além.
E eu, não seria mais que ninguém,
se o meu silêncio se ouvisse.

Pai, no dia ...

2008-03-19T12:00:00.003Z

- Pai toma é para ti.

O passo era apressado e as mãos pequeninas traziam dois embrulhos, num cuidado que justificava toda a pressa do mundo. Aqueles pequeninos olhos castanhos ganhavam agora o tamanho da lua e o sorriso que os acompanhava era bálsamo para todas as maleitas do corpo e da alma que assim se juntavam na árdua tarefa de descobrir o que naquelas prendas se adivinhava.

- Ena pá, duas prendas, que bom.
- Sim pai, esta fui eu que fiz na escola e esta fui eu que comprei.

As mãos do pai aplicaram-se no retirar a fita-cola e no abrir o papel de embrulho dobrado com cuidado, enquanto a face do filho denunciava um crescente de inquietação e ansiedade.

- Rasga o papel, pai.

Era a ordem suprema de quem não suporta a espera da surpresa a causar no remate do evento.

- Olha que giro, um coelhinho da Páscoa e está mesmo bem feito.
- Abre a outra também, pai.
A tarefa de abrir o embrulho repete-se, assim como a ansiedade do filho, que não tarda na exigência da pressa de rasgar o papel que divide a surpresa do espanto de a conhecer.

- Olha que bonito baralho de cartas, e tem nas costas o dizer “Pai tu és o meu herói”.
- Sim pai e agora podemos jogar os dois com elas.
- Sim podemos, hoje e sempre.
O momento ia-se consumindo nos dois sorrisos cúmplices que abraços e beijos selavam em segundos de oiro que elevavam quaisquer prendas à condição das mais belas jóias, das que nenhum ourives seria capaz de reproduzir que não fosse somente na condição de Pai.

- E tu pai, que prenda deste ao teu ?

Primeiro fez-se silêncio, depois as palavras foram substituídas por um abraço apertado e um beijo sentido, agora que a alma os emprestava no tempo e no espaço.

Dia Internacional da Mulher

2008-03-08T12:00:00.000Z

Foste tu quem me agarrou mal nasceu, ainda com a pele imaculada de quem saiu da escuridão e recebeu a luz enquanto te repousaram sobre o peito de tua mãe, onde te aconchegaste no mais sagrado dos colos, imune na condição de Filha.

Foi a ti que dei a mão, quando juntos brincámos nos quintais da inocência enquanto crescíamos, cientes de que nunca seríamos mais velhos que tu, eterna Irmã.

Foi para ti que corri, sempre que o meu coração batia mais forte e de mãos dadas fomos descobrindo o mundo pelas estradas da vida, olhando para tudo o que os nossos corações viam mais além de seres a melhor Amiga.

Foi contigo que descobri que o coração sonha mais alto que os homens e que as mãos se dão num desejo comum, partilhado a dois, quando te tomei nos braços como eterna Namorada.

Foi para ti que em silêncio olhei, no encanto dos sentidos, enquanto bordava momentos de prazer com os teus cabelos de seda e te olhei os olhos numa face de menina, enquanto te chamava de bonita e te tomava no lugar de Esposa.

Foi contigo que contei todos os dia quando a vida me pedia mais do que a alma consentia e as mãos deixaram de estar vazias quando te vi no lugar de Companheira.

Foi a ti que me agarrei mal nasci, ainda com a pele imaculada de quem saiu da escuridão e recebeu a luz que encontrei no teu sorriso enquanto me repousaram sobre o teu peito, onde me aconcheguei no mais sagrado dos colos, o de Mãe.

Seja a ti quem os meus olhos por último vejam quando se fecharem, como foi no princípio do meu ser e o meu templo sagrado se eleve aos deuses, quão sagrada és Mulher.

O diamante vermelho

2008-02-14T12:00:00.001Z

No reino de Philia reinava uma harmonia rara, guardada zelosamente por deuses e guardiões dos templos numa convivência tranquila marcada pelo ritmo da sucessão dos dias soalheiros doirados e das noites de um luar prateado ameno.
Seguindo tradições ancestrais, a princesa Philumenae fora confiada pelos deuses ao Guardião do Templo sagrado do Destino, até que fosse chegada a hora achada por aqueles, para que tomasse o seu lugar entre iguais na corte, a que pertenceria até à eternidade. Para isso, fora instruída pelo Guardião do templo para que nunca se aventurasse além dos limites do templo, onde começavam os domínios profanos, pertencentes ao reino de Jahelus, conhecido e acusado de seduzir belas jovens, tornando-as suas escravas, retirando-lhes todo o conhecimento e consciência.
Assim, Philumenae passeava-se dentro dos limites do templo, sem que porém, deixasse de observar com curiosidade todo o espaço que se lhe apresentava diante onde desejava poder correr livremente, mesmo que isso contrariasse as indicações que recebera, tanto mais que nada nem ninguém parecia estar por perto.
Dia após dia a tentação crescera até que esta tomou o lugar da obediência assumida antes e assim Philumenae decidiu correr livremente, nem que fosse por uma única vez, pois que não vendo ninguém, nada de mal lhe aconteceria.
De volta ao templo o caminho de regresso ficou assinalado pelos passos dados por Philumenae, gravados nas pegadas deixadas no pavimento de pedra pela terra vermelha que agora teimosamente lhe cobria os pés denunciando o terreno que pisara.
Furioso e antecipando o castigo que o esperava da parte dos deuses, pela não observância da tradição, o Guardião do templo, desesperado ordena o degredo da jovem princesa para o deserto nos confins do reino de Philia, onde deveria permanecer até encontrar coisa ou bem que pudesse pagar pela falta cometida e aplacasse a ira dos deuses.
Triste e desiludida, Philumenae foi conduzida ao deserto, onde durante anos iria procurar algo que por grande valor, só poderia ter o valor da mais preciosa das joias.

Entretanto, a busca constante de anos a fio, crestara-lhe a pele e na face duas linhas brancas testemunhavam o rasto do sal de lágrimas há muito choradas, enquanto o tempo desenhava-lhe caprichos na forma de rugas que lhe tomavam de assalto a beleza pela qual antes já fora conhecida e admirada por todos os que a viam.
Todas as noites, quando cansada se abandonava ao sono sobre a esteira que lhe servia de leito, Philumenae tinha o mesmo sonho em que uma voz lhe dizia “busca perto a jóia mais valiosa”. Assim, todos os dias , buscava sem cessar qualquer jóia que se afigurasse de grande valor, embora apenas encontrasse pequenos fragmentos de vidro, aparentemente pertencentes a um espelho antigo que alguém atirara fora quando se partiu.
Passado muito tempo e desiludida com a falta de resultado das buscas, decidiu apresentar-se resignada ao Guardião do templo, para que lhe aplicasse o castigo capital, pois nada encontrara de valor, que não fossem apenas os fragmentos de um espelho velho e sem utilidade.

Assim, dirigiu-se ao Templo do Destino para se submeter à vontade do Guardião entregando-lhe apenas o velho espelho partido, esperando o castigo que decerto lhe seria fatal. O Guardião pegou no espelho estilhaçado e com relutância pediu a Philumenae que o olhasse na busca de alguma utilidade. Philumenae assim fez num gesto resignado, acompanhado pelo desdém do Guardião que adivinhava a resposta que justificasse o castigo que lhe premeditara.

Todavia, ao olhar da princesa no espelho quebrado em mil pedaços e para espanto desta, as rugas da sua pele tomavam agora o aspecto de pequenas faces lapidadas e a sua pele ganhara uma tonalidade enrubescida com reflexos rubros e os olhos soltavam um brilho quase incandescente, enquanto os cabelos retomavam a cor de azeitona escuro de outrora. Procurando rever-se no espelho, não via agora as fracturas dos fragmentos do mesmo que encontrara, em vez disso, via nele o reflexo de si mesma, na mais cobiçada das jóias, ... o diamante vermelho. Reencontrara-se.

Miminho

2008-02-11T19:39:00.000Z

Recebi há dias um "prémio" da minha amiga SHA, que com isso, pretende homenagear algumas das pessoas que com ela se relacionam através da blogosfera, nomeadamente na sua componente virtual, onde a Amizade não deixa no entanto, de se poder manifestar em pleno.

Obrigado SHA pelo teu mimo, do qual me encontro infinitamente menos merecedor que tu mesma. Subscrevo completamente os critérios de quem te atribuiu tal distinção, tanto quanto os teus ao reconhecê-la também.

Mimam-me os deuses no carinho e amizade através das pessoas de quem gosto, diante das quais me inclino humildemente no agradecimento ao saber-te igualmente entre elas.

Resolvi no entanto, na habitual continuidade do gesto, ir um pouco mais além na atribuição do mesmo "prémio". Assim, decidi não me limitar na sua atribuição genérica e quase discreta, antes pelo contrário, deixar aqui, de forma delatória o quanto gosto das pessoas visadas, que a vida me deu a conhecer, quer tenham blogs ou que sei acompanharem este blog, nomeadamente e sem qualquer critério que dite a sua ordem de referência. Sei que mais gente me é importante aqui e me perdoem se por esquecido possa ter padecido se for o caso.

MAAT (A luz do poema):

Levanto-me e grito bem alto o quanto a amo, naquele Amor que não se sabe definir e que se incorpora no abraço mais fraternal. É a "Mãe" que qualquer um de nós gostaria de ter, sobretudo os que já não a têm e que n'Ela a podem rever ainda que num recolhimento silencioso.

Não posso esquecer o carinho e atenção permanentemente dispensados num sorriso maternal inesquecível, sobretudo nos momentos mais emotivos, aos quais apenas posso responder num beijo filial nas mãos sagradas.

Perdem na virtualidade os blogs a força da comunicação, quando as pessoas se tornam constantemente presentes no pensamento.

Lhe seja grata a vida na alegria, Maat, tanto quanto lhe sou eu no mais puro dos afectos.

Bem haja querida Maat e um muito obrigado por tudo. Deixo-lhe uma rosa.

MARIA DO CÉU (A luz do voo):

Com algumas pessoas não são precisas muitas palavras para as entendermos e sentirmos o calor do entendimento a que nos remetem ao conforto de uma Amizade plena no consentimento quase fraternal.

Não é em vão nem por acaso que a trato em privado por "Irmã", que nessa condição o comportamento e sentimento fraterno a têm assistido a miúde em momentos que a memória não apaga para que nunca deixe eu de saber quem sou.

Te seja amiga a vida Maria do Céu, tanto quanto mostras ser pelos outros.

Bem hajas querida Maria do Céu e um muito obrigado por tudo. Deixo-te uma rosa.

SHA (Folhas de Sha):

Têm sido os momentos de diálogo, muitas vezes os únicos, que ora em dias alegres de sol fizeram soltar gargalhadas circunstanciais ora em dias mais sombrios se constituíram como abraços na tentativa franca de partilhar os momentos menos bons, mesmo quando o sorriso rompe as barreiras da virtualidade, no testemunho da mais sagrada Amizade a que poucos almejam conseguir corresponder na sua plenitude.

Te seja generosa e justa a vida em tudo o que de bom te guarda, tanto quanto te possam desejar os que mais te querem.

Bem hajas querida SHA e um muito obrigado por tudo. Deixo-te uma rosa.

ANA LUAR (Ana Luar):

A vida coloca-nos por vezes no nosso caminho pessoas, cujas pegadas ficam indelevelmente marcadas qual tatuagem na alma, que assim reforça a intensidade com que a nossa existência é arrebatada no prazer de rir, aprender, descobrir e amar.

Raramente reunem os deuses numa vez só o quanto a maioria de nós queria descobrir ao longo da vida, mesmo que a perfeição e a imperfeição se misturem numa palete de cores, onde a arte humana do sentir se desdobre em sentimentos diversos.

Te seja Ana, justa a vida e os deuses e façam poisar na mão a felicidade que sobre ti paire.

Bem hajas querida Ana Luar e um muito obrigado por tudo. Deixo-te uma rosa.

BERNARDO AZINHEIRO (Letras à margem):

Quando já temos muitos anos, são muitas as vezes que nos questionamos sobre o que gostarímos de fazer se voltássemos atrás no tempo ou sobre o que gostaríamos de ser ou ter sido.

O Bernardo é daqueles adolescentes onde qualquer um de nós gostaria de se rever e que as sortes do destino me colocou na gentileza de uma partilha afectiva que a Amizade testemunha na maior intensidade. Gosto dele, gosto muito dele, não só por quem é, mas sobretudo por aquilo que é, digno de converter qualquer pai ou mãe à mais sincera oração de agradecimento aos deuses.

Te seja gentil a vida Bernardo, no conhecimento e fácil te torne a caminhada para o alcançares.

Bem hajas caro Bernardo e um muito obrigado por tudo. Deixo-te uma rosa.

Quero também homenagear aqueles que apesar de não terem blogs, têm sido igualmente uma razão de todas as palavras ditas, escritas e sentidas, num parto partilhado em leituras atentas, muitas vezes apenas comentadas no recato de conversas pessoais, no conforto que a virtualidade concedeu à vida real, nomeadamente:

CECÍLIA:

Não ficaria completa qualquer oitava sem que todas as notas se pudessem tocar nem qualquer flor se lhe faltasse alguma das pétalas nem qualquer jóia sem a mais preciosa das pedras. Assim é a Cecília para muitos que a rodeiam, seja pela sua força interior, seja pela luz que transmite e que devota numa dádiva constante que a generosidade assumiu como sua imagem característica, fazendo ajelhar deuses e homens, gratos pelos gestos e pelas palavras. A eles me junto na homenagem, como o mais devoto no reconhecimento que muitos anos já conhecem.

Te seja justa a vida em tudo o que de bom te ofereça, que será sempre pouco para para com o merecimento do quanto dás, mesmo em silêncio dos pequenos grandes gestos.

Bem hajas querida Cecília e um muito obrigado por tudo. Deixo-te uma rosa.

ANSELMO:

Frequentemente a Amizade sobrepõe-se irreverente aos graus de parentesco, remetendo-os para um plano menor, quando o bem querer une as pessoas no mais intenso e generoso dos afectos. Assim, ao parentesco de "cunhado", a condição de "Irmão" toma forma em tudo o que me une ao Anselmo, num sentimento a que os anos apenas têm acrescentado a maturidade do tempo, qual o mais frondoso dos carvalhos numa floresta selectiva às gentes que nela ousam entrar num cerimonial iniciático.

Muitas das palavras e sentimentos que constituem este blog, fazem parte do conhecimento que o Anselmo tem de mim, muitas das vezes lidas num silêncio condescendente de quem testemunha uma vida que se desenrola nos mesmos princípios.

Te seja gentil a vida Anselmo, tanto quanto a tua Amizade que quase diariamente testemunho.

Bem hajas caro Anselmo e um muito obrigado por tudo. Deixo-te uma rosa.

Sois todos vós, nas rosas que aqui vos deixo, que constituís o mais belo ramo com que decoro a minha vida junto dos que mais amo na vida, nomeadamente o meu filho e sobrinho, mesmo que venere muitas vezes em silêncio, enquanto inalo o mais sagrado dos perfumes, o da vossa Amizade, a que apenas me posso arrogar de tentar ombrear no mais sincero reconhecimento.

Bem hajam e um obrigado por tudo.

Entrudo dos sentidos

2008-02-06T11:58:00.000Z

O batuque dos tambores transporta-me como uma folha levada pelo vento criado pelo arfar dos cantares acesos pela festa pagã que nos leva na levada do tempo.

Num silêncio quase cerimonial, onde só o silvo suave da respiração invade profano este espaço, a pele toma nova forma, vestindo-se para um novo desfile.
Os braços espreguiçam-se e adaptam-se a uma nova condição, onde as mãos estão mais longe e o céu se tornou o limite do imaginário.
As pernas desconhecem agora o chão e acompanham o vôo na sensação de estar ausente diante de todas as sombras que testemunham a dança anónima dos sentidos.

Completa-se a mutação dos seres, com a máscara que agora ponho decorada com um olhar alheio e o sorriso toma a forma de uma barca que navega numa satisfação cuidada, adornada pelos cabelos que descaiem em manto de rainha sobre a alma que coloquei como penhor de mim.

Não sei quem sou agora e os demais não me vêem, porque estou ausente. Vesti-me de ti.

Insanidade profana

2008-01-23T13:43:00.001Z

Pé ante pé, sigo no meio da estrada num passo apressado, ao desafio do trânsito que me passa ao lado, num vai e vem que me roça as roupagens e a alma. O dia veste-se de azul manchado de branco e cinzento, qual descuido de pintor a quem o tempo não se emprestou para acabar a obra celeste.

O pavimento troça do sol, com um irreverente tom escuro, ao longo do caminho que se estreita na razão inversa da proximidade, terminando ao longe num traço fino de cabelo, entre a cabeleira farta do horizonte que teima no olhar complacente dos que passam adiante.

Refreio de repente, quase esbarrando numa criança que se atravessa no caminho, montada numa bicicleta a que falta uma roda e em que o guiador resultou dum bordão arrebatado a um profeta que desistira de caminhar ali perto, onde os homens e mulheres se tornam iguais.

Retomo o caminho, agora ziguezaguiando entre peregrinos que seguem em sentido contrário, em direcção a uma catedral onde não me deixo entrar, enquanto santos abandonam os altares e agora se sentam como pecadores no primeiro degrau do altar-mor, orando na humildade dos sentidos.

Começou a chover uma chuva miudinha, numa bênção generalizada, levada a cabo pelas mãos de uma tempestade paramentada de relâmpagos, a que se juntaram freiras e cardeais num concílio escrito no chão, por onde caminham infiéis devotos de braços abertos numa histeria colectiva porque o sol nasceu da noite.

Baixo-me num último segundo, escapando por tempos imemoriais dos abutres que fazem vôo raso por sobre as cabeças rapadas de sentimentos, alheias aos cânticos que se fazem soar numa ruela que se apresenta ortogonal à direcção por onde já ninguém se vê caminhar a horas vagas.

Quase chegado ao fim do espaço que a vista alcança, uma criança sentou-se na beira da calçada, de braço estendido, aproveitando o momento de oração profana para mitigar a fome colectiva com nacos de hóstias consagradas aos deuses primordiais. Vejo-lhe os olhos pintados de dourado, da cor dos cabelos e da talha do oratório onde pregou a cruz que lançou aos olhares das multidões que a ignoram.

No banco de um jardim do lado onde o sol se põe, jaz uma mulher cansada de abortar os gritos que lhe magoam o corpo, que amordaçou com uma longa tira de pano tingido de uma cor púrpura que a chuva tingiu com os pecados dos que a condenam num coro arrebatado pelo silêncio cúmplice da bênção papal.

A chuva deu agora lugar a vagas de vento e granizo, com as quais rodopio numa dança louca, esquecendo-me de quem sou. Beatas clamam-me pela santidade arremessando crucifixos que as mãos dos crentes recolhem avidamente numa injúria satânica a que me remetem in extremis.

Chegado ao fim da rua, esta denuncia-se numa pista traçada sobre o vinil pintado com a cor da minha sombra, onde me revejo na etiqueta que ostenta o meu olhar sobre um disco que mãos secretas fazem rodar ao sabor dos tempos.

Aproxima-se derradeiro um homem curvado pelo esquecimento, amparado pela mãe que lhe toma o pulso, escrevendo sermões num sorriso emprestado por anjos esvoaçando em redor num bailado de andorinha.

Abraçam-me numa redenção à loucura que bebia a tragos curtos pelo cálice sagrado da inocência.

Por fim, julgara-me homem entre deuses, qual Deus entre os homens de regresso ao passado em que voltara de novo ao princípio do caminho que acabara de percorrer em busca da fé.

O último quadro

2008-01-13T12:00:00.000Z

A tampa do baú abriu-se renitente, exaltando as dobradiças a soltar um gemido que denunciou a tentativa de recordar o passado.
Entre memórias velhas, encontrara imagens e escritos a que o pó não se agarrara, por respeito ao tempo que já passado, se encontrava tão presente como o dia anterior.

Havia decidido dar-se na forma e jeito das imagens de antanho a que dedicara a arte e o engenho. Tomara-os como o que de mais precioso guardava como oferta primordial, reservada aos altares do pensamento, onde se despia de si mesmo para dar lugar aos outros que lhe eram especiais.
Pegara nos desenhos e poemas que tinha feito em momentos de loucura, à mingua de um pouco da felicidade que encontrara apenas no final de cada realização. Pegou em cada um deles e vestiu-os do sentimento de cada pessoa que quisera ali com ele e naquele momento, numa moldura que os juntasse sempre e a todos, como numa última ceia, onde se vestissem de apóstolos sem qualquer Deus mais alto que o mais humilde dos presentes.
Prontas as ofertas, foi-se distribuindo a ele mesmo pelos demais, num gesto e dádiva diferentes em cada rosto que buscara, num cerimonial único de entrega, onde apesar de tudo, via-se saindo mais enriquecido no vazio que lhe restava.

Finda a caminhada e não encontrando mais ninguém, havia ainda um quadro que sobrava na ausência dos que lhe faltavam. Dura era sempre a falta, mesmo que precária pela distância, fosse do tempo ou do espaço. Não poderia assim, ofertar de si, nada que fosse material, condição imposta que assim seria a contento de quem a quem quisera fazer homenagem.
Vencido agora pela distância, mais do que pelo intento, inconformou-se pelo caminho que percorrera e seguindo, mais só e mais além, da margem atirou ao rio aquela que era a sua última obra.

De ora em diante, diriam os pescadores, que em noites de lua cheia, seriam encantados pelo olhar de menina, numa mulher de face de porcelana emoldurada por longos cabelos de seda. Emergia esta, das águas que a viram nascer, carregando nas mãos um quadro pintado da cor da noite, trauteando uma canção suave de embalar.

A tampa do baú fechava-se agora condescendente, acompanhando as dobradiças oleadas pelo silêncio com que iam guardando o presente.

Minha Mãe ... o último dia (25-12-1929 ... 4-1-2007)

2008-01-04T00:45:00.000Z

Disfarçava o sol numa manhã clara,
No caminho diário que tanto conhecera,
Já ao coração também a alma se juntara,
Na angústia que seguir, a vontade amolecera.
Era o chamamento que adivinhara,
Chegado o dia que o Amor tanto já temera.
Mudando de rumo, junto d’Ela a ida se fez,
Sendo ele o derradeiro, e último de vez.

Ainda consciente, as palavras quais sinos,
Anunciaram na manhã a presença desejada;
Era primeiro o Filho antes de outros peregrinos,
Uns por Amor e outra de consciência pesada.
Veio a tarde e já dormindo a vimos,
Num descanso crescente que a vida abandonava,
Via-se cumprir o destino de quem tanto amou,
Que um arco-íris com rosas brancas anunciou.

Veio a noite fechar o último dia,
Enquanto outro rápido já se viu;
Cessam por fim o olhar e a vida com o dia,
Que agora acabou e já partiu.
Enquanto a tomei junto ao peito que doia,
Chorando juntos o que já só um de nós sentiu,
Parou calmamente de respirar em sono manso,
Juntando-se a pais, filha e esposo, no descanso.

Dorme eternamente no ataúde sagrado,
Tu que tomando nos braços eu lá te deitei,
Assim mais ninguém te haverá tocado,
Nem às rosas que nas mãos te coloquei,
E outras de chá que te cobriram o corpo deitado,
Tantas quantos os anos conhecidos te sei.
Juntei-lhes ainda as palavras que li na alma,
Que apesar de lidas no fim, nem a dor acalma.

E agora Mãe, que partindo tu, aqui fiquei,
Chorando o que a má sorte a ti te deu,
Sobra a dor que enquanto viva partilhei,
E que agora só, toda minha a sinto eu.
Sabe tu que outra coisa então não me dei,
Que amar apenas quem amou o que é meu;
Descansa nos braços que te acolheram,
Morram e pereçam quantos mal te fizeram.

Há na vida gente, que pouco imagina,
O que alguns por cá sofrem realmente,
Que chegam a julgar que é mera sina,
Dos que na alma, grande dor já sente,
Oh santa fé, que tanta gente má mina,
Em jeito de coisa boa, tão hábil e vilmente,
Acossando qual bando vil de hienas,
Quem já na vida tem de sobra tantas penas.

Natalina Gonçalves (minha Mãe) faleceu em 4-Jan-2007 às 00h45 nos meus braços, após uma vida de sofrimento. Fui o seu único suporte a apoio constantes e única companhia nos seus últimos anos e momentos de vida, enquanto outros se atiravam a ela como hienas acossando a vítima, que saberiam enfraquecida se não fosse a força da dignidade.

Eu mesmo a deitei e transportei no seu último leito (urna), cobrindo-a integralmente com 77 rosas de chá (as suas preferidas), tantos quantos os seus anos de vida. Nas mãos levou um ramos de rosas brancas, o último que recebera horas antes de outra "Mãe", a que juntei a impressão do texto que lhe dediquei e que consta no blog "Sombra do Deserto", escrito poucos momentos após o seu último suspiro.

Com ela, partiu também uma parte de mim. Comigo ficou a saudade Dela para sempre.

Repouse em Paz Profunda, lá no lugar onde estão todas as Mães.

Este texto relata aquele que foi o último dia que juntos partilhámos.

Fica igualmente aqui o testemunho do eterno agradecimento meu e Dela, aos que nos ajudaram e apoiaram, antes, durante e depois, em tantos momentos, muitos deles de franco desespero, onde só a consciência do dever e da razão se converteram na única força que permitiu resistir de consciência tranquila e de cabeça erguida. Assim foi e será sempre.

Só ... uma Noite de Natal

2007-12-24T23:59:00.000Z

O cansaço dos preparativos de Natal já pesava quando as primeiras visitas começaram a chegar e à medida que chegavam, as prendas iam-se acumulando junto à árvore de Natal que ia aumentando de brilho ao som dos risos e das gargalhadas que perfumavam o ar.

Chegaram os pais que se juntavam aos tios no momento da chegada, acolhidos na corrida de braços abertos pelo neto e sobrinho que via de novo os avós paternos junto aos maternos que já os aguardavam. A lareira fazia coro ao conjunto, com o crepitar da madeira incandescente em chamas ondulantes de um calor envolvente.

Em seguida, cunhados e sobrinho juntavam-se-lhes trazendo consigo, tios e até o pequeno Ruca marcava presença em latidos e patas levantadas implorando pela atenção cuidada.

Na mesa que crescera ao longo da sala, os pratos e talheres iam sendo colocados ao ritmos das músicas natalícias que se repetiam sempre diferentes quando mais alguém chegava, e havia sempre mais alguém para chegar, ao sabor das recordações.

O bacalhau cozido exigiu a tradição junto com o polvo cozido e mais tarde o Perú recheado foi trinchado logo após o caldo de camarão, especialidade que nem pai nem filho dispensavam à mãe deste. Doces e bebidas completavam o conjunto e os elogios eram mais acesos quando se servia a aletria e as fatias douradas, quase sempre guardadas para o brinde da meia-noite feito com aniz e vinho do Porto, celebrando o início do 78º aniversário da mãe que devia o seu nome ao dia que ora começava.

Em diálogos e conversas, as piadas e anedotas mostravam o quanto comidos e bebidos estavam, condimentados pelos risos e sorrisos que em coros espontaneamente enchiam o ar.

No momento da abertura das prendas, os olhos vivos e despertos do pequeno Rui mostravam-se tão inquietos quanto as suas mãozitas no rasgar ávido do papel de embrulho, em busca de pequenos tesouros que a sua imaginação já buscara e tentara adivinhar na forma e volume dos embrulhos.

Já tardiamente, o cansaço e o espírito saciado pela felicidade e a presença dos que o coração reclamara, o sono ia tomando conta do corpo e já a alma cedera à vontade de adormecer para que assim, fosse legitimado o sonho que por momentos vivera acordado, antes da consciência do silêncio que reinava e do único talher que na verdade existia sobre a mesa junto das fotografias que cuidadosamente colocara diante de si por companhia.

Em seguida, já deposta a aliança sagrada, lançar-se-ia na noite na visita aos que amava dando um pouco de si a cada um, qual Pai Natal sem poder chegar a todos.

O milagre da rosa

2007-12-17T15:34:00.001Z

O olhar atravessava a vidraça, uma vidraça invisível que só o tempo e a distância os separavam.
Vira um sem número de vezes aquele homem, sentado, olhando o jardim, com um silêncio quase ensurdecedor. O seu olhar era atento, tão atento que tomava no centro, tudo quanto alcançava na periferia e quando a olhava nos olhos, o silêncio tomava a forma das palavras que nenhum dos dois ousava dizer.
Periodicamente, com a cadência da vida aquele homem voltava ao mesmo lugar, como se viesse para alimentar a alma com tudo quanto via. Tinha fome daquela beleza toda que aquele jardim lhe oferecia. Já não era só o corpo quem lho pedia, era também a alma que lho exigia.
Trazia com ele, sempre o mesmo sorriso branco de aragem, que não se sabe ler excepto quando se sente o aroma de rosas, vindo da que elegantemente ele cuidava e tomara como sua, até ao momento que aguardava para falar uma linguagem que já não recordava.
Tantas as vezes que ela vira aquele homem, como se esperasse por algo ou alguém, que não aparecera durante anos e por quem aprendera a esperar com o tempo ao lado.

Nesse dia ela iria mudar tudo. Iria ver o mesmo jardim com os olhos dele e decidida, iriam partilhar o pão que nesse dia ela cozesse, como se procurasse com isso, saciar uma ausência que já não queria.
Firme, aproximou-se dele em silêncio e apontou-lhe generosa, o caminho que ambos percorreram até à porta da casa onde lhe serviria do mesmo que ela comesse ou bebesse, no mais genuíno gesto que conhecera de dádiva.

Já de saída, enquanto uma das mãos, lenta, parecia pentear com os dedos os cabelos dela, com a outra deixava-lhe o seu único bem, a sua rosa, que do tom pérola tomara agora a cor dos lábios.
Ela, das mãos, por destino daria àquela rosa a jarra mais transparente que ela conhecia, e que viria a revelar-se ser a escolha justa, pelos dias que a mesma duraria, majestosa e graciosa, preservando o aroma, tanto quanto a memória de quem a dera, o permitia.

Já passados os dias que as mãos já não contavam, preparava-se para votar aquela rosa à secagem entre as folhas de um livro, num gesto que apenas reservava para as flores que lhe eram especiais e que queria memorizar nas tábuas do tempo que vivera feliz.
Enquanto tomava nas mãos aquela rosa que se vergava ligeiramente, resignada à poda que a levara até ali, repara que do caule brotavam duas pequenas folhas, dum verde tímido que teimava em fazer viver o milagre que antes parecera não existir mais.
Surpreendida, iria agora levar aquele caule de volta ao jardim, onde com o homem que lha dera, o plantaria onde o sol mais chegasse e o frio poupasse.
Iria ver crescer aquele caule obstinado ao destino e as folhas que o enfeitavam, todos dias através da mesma vidraça, até que já com rosas feitas, o homem entrasse e lhas trouxesse, num novo ciclo de renascimento.

Letras à margem

2007-12-13T14:53:00.000Z

A maioria de nós recorda os tempos de juventude, quase sempre associados a uma vivência despreocupada e sobretudo, indiferente ao que nos cercava. Políticos, governantes e a actualidade nacional e internacional eram como que uma bolsa de valores e de pessoas algo cinzenta e confusa, como actores de um filme a preto-e-branco que remetíamos impulsivamente para uma indiferença assumida.
Contudo, nem todos somos iguais e assim, alguns de nós observam para onde não olhámos e acabam por ver e surpreender-nos por aquilo em que não reparámos quando estávamos no mesmo lugar ou situação.

O Bernardo Azinheiro é um desses casos. Tem 15 anos e fascina-se nas artes do jornalismo. As letras e palavras saem-lhe das mãos como as notas e acordes de um qualquer instrumento tocado pelo talento e ouvido apurado.
O Bernardo adora ler, livros e jornais, apresentando uma cultura acima da média, que sustenta numa capacidade crítica e de observação que faria inveja a algumas das personagens que frequentemente nos invadem as casas através dos ecrãs de televisão.
Uma das suas paixões é a política e apesar da impulsividade que a idade lhe permite, quase sempre os argumentos da sua avaliação se baseiam numa lógica com nexo e de leitura inteligente e consensual.

Recentemente, brindei o Bernardo Azinheiro, de quem sou admirador confesso, com um blog, o “Letras à margem” (http://www.letrasamargem.blogspot.com/) que ele laboriosa e atentamente vai decorando com textos que nos surpreendem na forma e conteúdo, mas que para os quais, o convite à leitura se justifica plenamente.

Parabéns Bernardo e sabendo que os bons frutos nascem quase sempre de boas árvores, estendo o apreço e admiração a todos de quem herdaste tal dom de aprender a voar na escrita e navegar nas ideias e que por isso, de ti têm motivos de orgulho, como eu tenho de me deixares ser teu amigo.

Pai... (16-5-1921 ... 11-12-2004)

2007-12-11T23:45:00.000Z

Pai,
Onde estás ?
Para quando a nossa primeira conversa ?
Quando me ensinas tudo o que não sei ?
Que faço agora ? Quem me diz ?
Quem me acalma esta dor que não pára e não sei lidar com ela ?

Pai,
Onde estás ?
Porque se tornou silêncio as palavras que não disseste ?
Porque não se ouviram as palavras que eu gritei ?
Porque guardámos o abraço que ninguém viu ?

Pai,
Onde estás ?
Porque não me ensinaste a amar ?
Porque não sei quando me amam e me tatuam a alma ?

Pai,
Onde estás ?
Que faço agora ? Quem me diz ?

Pai,
Onde estás ?
Quem me acalma esta dor que não pára e não sei lidar com ela ?

Pai,
Onde estás ?

Pai,
Perdoa-me se não fui o filho que não desejaste.
Fui afinal, o resultado daquilo que não desejei.

Pai.

Um Luar de líros azuis

2007-12-03T12:00:00.000Z

Sempre que perdia alguém importante, plantava uma árvore. Assim, voltou a fazê-lo mais uma vez. Desta vez, não na sequência do rito de um funeral em que se tivesse sentido acompanhado, mas numa perda a que o aconchego do choro não fora consentido.

Escolhera na homenagem uma pequena azinheira, árvore que já acolhera desde aparições a pecadores, já alimentara gentes e animais e onde a forma dos seus troncos e ramos recordam os caprichos da vida, serpenteando em direcção ao céu, tomando todo o sol em redor, devolvendo-o na forma de sombra aos que aí se abrigam.

Desde ela e em seu redor, plantara todos os lírios azuis que encontrara, numa despedida que estendera pela planície circundante, até muito mais além dos montes que formavam o horizonte.

Colocara na base uma pequena caixa feita de madeira de acácia, que revestira com um lenço sagrado de seda pura, bordado de cumplicidade, onde guardou um nome, que embrulhara suavemente em sons, sentimentos, abraços, palavras e uma tatuagem que guardara ciosamente para dias festivos que não chegaram, a que juntara uma parte do coração que agora batia em silêncio e que depositava também cerimoniosamente com beijos ternos de despedida.

Sabia assim que a sua árvore não ficaria só e viria todas as noites ao luar, guardá-la enquanto observava as flores do campo, aprendendo com elas a esperança de que o dia seguinte traria de novo o Sol, que ele, também aguardava serenamente enquanto lhe entregava o último abraço numa despedida que não desejara eterna.

Dia com os Santos

2007-11-01T12:00:00.001Z

- Olha, comprei estas flores para a tua mãe. Não sei se tencionas lá ir neste dia, mas caso vás, gostaria de lhas dar. São "rosas de chá" que eram as que ela preferia.

- Se não quiseres, posso deixá-las numa igreja próxima, em memória dela na mesma.

Um ramo cuidado de rosas de cor pérola decorava as mãos finas mas firmes, cuja beleza reflectia a alma e o rosto familiar de quem as trazia, num cuidado suportado pelos inúmeros anos de amizade que foram amadurecendo num carinho e atenção que o tempo desconhece.

- Obrigado, irei sim, agora irei.

A surpresa vinha calma, quase desapercebida, como se o gesto se tivesse tornado de repente tão natural como quem o fazia, como assim se tornara o caminho até onde descansam os que continuam numa falta constante.

Às rosas, juntaram-se cravos vermelhos, as preferidas de meu pai, num pequeno molhe, do qual, um foi retirado simbolicamente para o sepulcro da minha irmã, numa cumplicidade infinita entre os dois, que se estende além da vida.

No local, pessoas, silêncios e choros baixos misturavam-se no aroma das flores como uma dança quase mágica de chamamento às almas e recordações, entre multidões numa feira de caminhos e passos, já conhecidos de cor.

Nas lápides alvas de dignidade, ficaram as flores amparadas em vasos iguais, onde as fotografias procuravam dar faces conhecidas às sepulturas, numa esperança vã de se voltarem a ver.

Ultimas lágrimas ofereceram-se em sacrifício, enquanto as pétalas delas se alimentavam, num último esforço para ganhar a beleza de quem guardavam.

Foi com o mesmo silêncio que o regresso se anunciou, num último olhar, que sob as ordens do anoitecer, uma miríade de pequenas lamparinas emprestavam um sorriso de outras tantas almas, cintilando num jardim de flores.

Às vezes até na morte, também a vida é feita de pequenos gestos que se partilham.

Ilda: 13 de Junho de 1950 ... 16 de Outubro de 1955

2007-10-16T12:00:00.000Z

Minha irmã,

Cada dia que passa aproxima-nos mais.

Ensina-me a voar e repousa em Paz Profunda.

Quando eu cair

2007-10-12T17:32:00.000Z

Quando eu cair, quem me ajudará a levantar do chão ?

... provavelmente ninguém ...

... hoje sei que vou cair.

Idonea verba

2007-10-11T13:04:00.000Z

"Deixa o coração seguir à tua frente e procura alcançá-lo" (provérbio árabe)

Sentou-se enquanto a Lua rompia no horizonte sobre um Sol que esperou pôr-se em silêncio.

Abriu as asas e lançou-se no espaço à procura da luz que a sombra não deixava ver.

Deixou o coração partir e seguiu-o para que correndo ainda chegasse demasiado tarde onde as palavras já não se ouvem e os olhares estão ausentes.

Na margem uma criança acena ao colo da mãe acompanhando-o com os olhos no vôo alado rumo ao infinito, onde o Oriente o espera com uma nova luz.

É tempo de dormir e os olhos fecham-se no mar enquanto as marés dão à costa um aroma a solidão dos que esperam sós enquanto adormecem.

Em silêncio ...

2007-10-08T15:59:00.000Z

Não pediu nada. Foi dando e desejando e contudo os lábios mantiveram-se semi-abertos, entre o dizer e o escutar.
Não disse nada. Foi vagueando entre o gostar e o amar e os braços mantiveram-se semi-estendidos, entre o buscar e o abraçar.

Sofreu e chorou quase em silêncio, como se quisesse esconder a ansiedade e o que o coração gritava tão alto, que não era possível abafar.

Os pés, as mãos, a alma e o coração mantiveram-se contudo obstinados e confiantes num mesmo lugar que apenas aos veneráveis está destinado, votados à admiração e graça imensas, com a alma nas mãos num desejo de proximidade dos que se amam diariamente porque não sabem viver sós.
Assim, ficou ali, até que partissem todos e já ninguém era esperado, como o mais dedicado dos profetas na posse de uma imagem sagrada no mais santo dos templos, o da Vida.

Adeus e obrigado Zé... pela lição

2007-10-02T12:00:00.000Z

O Zé Carlos era ainda novo e com uma filha, a pequena Catarina da idade do meu filho. Casara-se com a Cristina e com ela se tornou também meu primo por afinidade, aceitando igualmente no coração adoptivo o Gonçalo que o aceitou paternalmente.

Há pouco mais de um mês, a parente inocente dor nas costas transformou-se na denúncia inesperada de uma condenação que não se fez esperar e apressada se revelou em converter uma família feliz, à angústia de um destino adivinhado.

O Zé durante este curto tempo que passou, nunca chegou a perguntar aos médicos qual o destino ou o que o esperava, mantendo teimosamente nos lábios um sorriso brincalhão, que emprestava aos que o rodeavam e tratavam. Impedido de se mexer e na perda galopante das suas faculdades físicas foi repetindo até horas antes do seu último suspiro que não se preocupassem, porque se sentia bem.

Nem as dores, que a morfina já a custo procurava em vão minorar, estiolaram a alma e o espírito com que o Zé se despediu de todos, numa despedida que nos procurou ensinar uma lição que nos custa aprender e hoje, chorando procuramos o conforto que não conseguimos encontrar, na certeza de que todo o tempo é pouco para dedicar aos que amamos.

Adeus Zé e obrigado pela lição.
Repousa em Paz Profunda

Falta-me ...

2007-09-23T23:18:00.001Z

Falta-me o abraço que guardo na memória e que me arrefece a noite ao adormecer.

Guardo o silêncio onde escrevo as palavras que já não digo.

Fecho-me ao vento que me leva a alma que me resta.

Hoje deixo-me dormir.

Cadeia de união

2007-08-14T12:00:00.000Z

O email chegou e depois dele outros mais se seguiram encadeados;

O telefonema chegou e depois deles outros mais se seguiram;

O beijo chegou e depois dele alguns se seguiram;

O abraço chegou e depois dele poucos se seguiram;

...

O telefonema, o beijo e o abraço não chegaram;

A cadeia de união foi quebrada, faltam elos que não respondem à chamada no Oriente eterno;

O Dia não se cumpriu, nem justo nem perfeito;

...

A festa fez-se de fantasmas, gentes e almas ausentes,

na tarefa de repor os elos quebrados, num processo de renovação constante.

Te deum laudamus

2007-08-12T13:26:00.000Z

Ser teu pai é ser mais alto,
É ser maior que os deuses, a quem roubei desconcertado,
É ter dos homens apartado, um sonho que me rodeia e exalto.
É ser menino e homem em mãos de criança,

É dormir em cama de esperança e sorrir mão na mão e estar acordado.
É moldar num só, trabalho, pensar e cansaço,
É juntar num só, suor, lágrimas e sangue casto,
e fazer deles todos, o teu melhor abraço,
por quem me encanto e de tudo me afasto.
É fazer de ti a mais pura verdade,
tão genuína como na noite das estrelas o céu,
E ter a certeza de que és meu e levar em cada cabelo teu,
o laço que me prende à realidade;

É fazer de ti mais perto, o infinito;
É ver de tudo o mais belo, e em ti o mais bonito.

Parabéns meu adorado filho pelo teu 4º aniversário.

Bendita a hora em que passaste a existir.

Piedade

2007-08-07T19:09:00.000Z

Se te move tanto a piedade,
Pelos que longe estão sem alcance,
Faz do teu dia acto de bondade
Aos que perto, o teu olhar lance,
Pão, abrigo e cuidados de caridade,
De todos sejas quem antes avance,
Te batam calmas as horas em paz,

Deus faça bem a quem bem faz.

(2-8-2003 de Rui G. com último verso de minha Mãe)

Grávida de Mãe

2007-07-31T15:57:00.000Z

O teu corpo mudou.
O teu sorriso ficou mais branco e a alma ganhou a forma que desconhecia.
Os seios e o ventre impuseram-se ao mundo, mostraram que existem e que nenhum poeta ou pintor os souberam ainda escrever ou pintar com a justiça dos mestres.
As emoções e os sentimentos fizeram novelos com que foste tecendo sonhos, esperanças e o futuro num imaginário só teu.
Pouco a pouco, o toque das mãos com que embalas o ventre, sente dentro, outro mais delicado que procura descobrir-se num espaço que está dentro de ti.
O mundo já não é só teu, já não te pertence só a ti e tudo o que tens, juntaste num legado que tomou o nome que transportas contigo.
Em breve, o teu corpo vai dividir-se entre ti mesma e um pouco mais além, do que de ti nasceu.
E eu, embalo-me apenas no encanto de te ver mudar.
O teu corpo mudou e nunca te vi mais bonita nem nunca foste tão bela, até seres Mãe.

...

(Nenhuma Mulher pode ascender em grau algum de beleza, para além do momento da Gravidez.

A Maternidade pode muitas vezes tornar-se no que se transforma tudo o que o Amor conhece)

Saudades do Colo de Mãe

2007-07-28T16:36:00.000Z

Hoje fui visitar a minha Mãe.

Apeteceu-me o colo que me embalou.

Tenho saudades de estar com ela.

Apetece-me voar.

O oráculo da terra

2007-07-26T09:45:00.000Z

Quase todos nós temos uma flor preferida, aquela cuja visão nos faz sorrir, aquela cujo odor se torna tão especial.
A minha desde sempre foi a “Rosa Chinesa”, também conhecida por “Hibisco” ou “Hibiscus Sinensis”, em especial o de cor amarela.
Esta devoção levara-me a tentar, vezes sem conta a procurar manter esta espécie no meu jardim, mas o insucesso teimou sempre em se sobrepor à minha vontade, qual sina impossível de contrariar.

Há algum tempo, a paixão ressurgiu perante um magnífico exemplar que me deixou encantado na forma e beleza das flores. A vontade matou a indecisão e o momento de a plantar num vaso especial não tardou.
Dia após dia, belas flores amarelas decoravam o espreguiçar de pequenos ramos que apontavam ao Sol como alegres sorrisos em silêncio que apenas os olhos escutavam.

Inevitavelmente parasitas tomaram conta das flores, como invasores profanando aqueles pequenos templos de beleza. Breve foi a decisão de proteger aqueles espaços sagrados com medidas e aplicação de desinfestantes, cuja vontade foi maior que a cautela e em breve, flores e folhas abandonariam lentamente os mesmos ramos que outrora floriam com entusiasmo e agora limitavam-se a uma mumificação desconcertante.
A minha planta morria lentamente e a impotência de não poder fazer nada acompanhava aquele cortejo fúnebre de queda de folhas e flores que abandonavam à terra num anúncio de morte.

Já sem folhas nem flores, pequenos ramos secavam, inertes e despidos, que um carinho escondido teimava em regar e recusava-se a cortar, semanas a fio, mesmo ante o veredicto conhecedor e infalível do jardineiro, que a sorte cruelmente confirmara nas tentativas anteriores.

Um dia de manhã, quando já a sorte e a falta de vontade de fazer o que quer que fosse acompanhavam o desânimo de tudo e de todos, daqueles pequenos ramos surgiram pequenos pontos verdes, que horas depois se denunciaram em folhas igualmente pequenas, de um verde aberto e firme, fazendo anunciar ao mundo um renascimento que desejando, não entendia.
Em pouco tempo, daqueles ramos secos as pequenas folhas sucederam-se e num dia mais intenso, alguns ramos mais entusiasmados com o Sol, ofereceram as primeiras flores amarelas que os meus olhos ouviram numa mensagem de prenúncio e de tenacidade daquele sábio oráculo da terra.

Fui no espaço ... descansar ao som do tempo

2007-07-16T11:49:00.000Z

Sabem os que me conhecem, que me entrego de corpo e alma, por inteiro ao que gosto e aos de quem eu gosto. Assim, gosto de me entregar incondicionalmente, na plenitude do meu ser e das minhas capacidades, de modo a corresponder ao que sempre em mim os outros têm encontrado.

Todavia, algumas fases e momentos da nossa vida vão exigindo muito e por vezes demasiado de nós, levando-nos a um débito emocional, a que o ritmo diário começa a ter dificuldade em responder, remetendo-nos a uma situação onde sentimos a necessidade do descanso e de retemperar as forças, sobretudo quando a alma e o corpo se desencontram no espaço, na dimensão e no tempo.

A dificuldade de tempos passados e recentes foi-me cobrando inexoravelmente os sentidos e por vezes a vida exige-nos a dimensão que o corpo não preenche, obrigando a lamentos que silenciosamente fui guardando ao abrigo dos demais, embrulhados no eterno sorriso que vos deixo.

Sabem os que me conhecem, que me entrego de corpo e alma, por inteiro ao que gosto e aos de quem eu gosto e assim sendo, vou repousar para poder mais tarde entregar-me na plenitude do meu ser e das minhas capacidades, de modo a corresponder ao que sempre em mim vos habituei e merecem.

Não sei quando voltarei, mas estarei sempre convosco, como sempre tenho estado, no corpo e na alma.

"Não é mérito o facto de não termos caído, e sim, o de nos termos levantado todas as vezes que caímos" (provérbio árabe)

Quando ...

2007-07-13T13:26:00.000Z

Quando não me vires, não me procures mas ouve-me porque posso estar perto de ti;
Quando não me ouvires, sente-me porque posso estar contigo;
Quando não me sentires, procura-me porque estarei longe.

Quando me procurares, busca-me apenas dentro de ti.

De partida, à chegada ...

2007-07-09T10:37:00.000Z

No meio de multidões, entre idas e chegadas, os aeroportos e as estações constituem-se como pequenos grandes aquários do mundo, onde nos atiramos quase furtivamente à condição de observadores e observados.
Ao desejo da partida, como se quiséssemos despachar um acto incontornavelmente incómodo, sobrevem a viagem propriamente dita, onde a satisfação de alguns convive com o ar penitente dos que anseiam pelo destino.
A chegada aparece, lenta e quase de repente, quer como o limite do alívio e da satisfação, quer como o auge da impaciência para ultrapassar o obstáculo final das últimas portas que nos separam do mundo que nos espera.
À saída, mesmo quando sabemos não ser aguardados, os olhos varrem involuntariamente a multidão em filas de caras na expectativa do reconhecimento familiar, na necessidade não confidenciada de uma chegada desejada por alguém.
Passada a parada da espera, sem ninguém que nos receba, a solidão remete-nos à condição de ignorados, onde insignificantes à partida, sentimos que chegámos a lugar nenhum.

"MomentUS" de excelência

2007-07-07T13:13:00.000Z

A Nina do blog MomentUS entendeu por bem e criar o seu próprio no sentido de o atribuir pela excelência do que é dito e de como é dito - pelas palavras, pela música, pelas reflexões, pelas imagens, pelos desafios, pela solidariedade, pela vida partilhada...).
Muito sinceramente não me acho merecedor de tal distinção, mas reconheço que numa altura em que prémios e nomeações pululam, receber um que foi criado pela própria autora, me sensibilizou particularmente.

Encontrei-me virtualmente pela primeira vez com a Nina, no blog "E se um anjo..." e confesso-me desde então contagiado pela delicadeza da escrita e pelo aroma das frases com que nos desperta os sentidos.

Obrigado Nina, e o teu apreço pelo Luar do Deserto reforça o prazer de te receber neste espaço, reiterado na admiração sincera do teu talento.

Assim, e seguindo a indicação e o critérios da Nina, ainda que repetindo-me, vou nomear os blogs que ao lê-los, o meu tempo se transforma em verdadeiros momentUS de excelência, onde me delicio em longas caminhadas em silêncios discretos de leitura.
Assim e neste contexto, este é o prémio mais importante que até agora atribuí.

Simplesmente adoro estes blogs e as pessoas que os escrevem:

MomentUS - da Nina (pela delicadeza e a ternura em forma de escrita)
Ana Luar - da Ana Luar (pela delícia de escrita e de turbilhão de sentimentos)
A luz do poema - da Maat (aqui a pessoa e a escrita fundem-se num encanto)
A luz do vôo - da Maria do Céu (recato, beleza e emoção)
Momentos - da "o Momento" (ternura e criatividade espontânea)
Flor de Sal - da "Fofa" (intensidade e sentimento)
As minhas romãs - da Paula Raposo (paixão em tons fortes)
Teu sonho meu - da "Azul" (entrega e paixão)
Contra Capa - da Cristina Vieira (relato público diário)
Riso cor de Tejo - da Risoleta (encanto e mestria na escrita)

Bem hajam e um sincero obrigado por partilharem o que escrevem e assim, fazerem parte do meu quotidiano.

Blog Awards

2007-07-01T12:32:00.000Z

Embora lido por poucos e comentado por ainda menos, têm querido algumas pessoas atribuir a este blog, nomeações que sobretudo, reflectem a simpatia que me merecem.

A verdade é que algumas das pessoas que por aqui passam e que são autores de blogs por onde passo os olhos e distraio a alma, tornaram-se uma atenção constante e diária, qual certeza de que o sol aparece quando cada dia nasce.

Assim, apresento os meus agradecimentos sinceros aos que nomearam, nomeadamente:

Ana Luar do blog Ana Luar:

A Ana é uma pessoa que escreve deliciosamente, além de outras aptidões criativas onde se expressa, nomeadamente a da pintura. Tenho o prazer de ter a sua Amizade há muito tempo o que redobra o prazer da sua nomeação.

Um Momento do blog Momentos:

Este é um blog diferente e bastante interessante pelo facto da autora escrever no momento e de forma espontânea, o que denota a capacidade de escrita e criativa, sobretudo nalguns textos onde esta é levada ao expoente.

Gasolina do blog Flor da Palavra:

Para quem, como eu, raramente lê um livro, quando acede a este blog, é como se entrasse numa biblioteca e desfolhasse despreocupadamente o que da melhor forma se escreve, fazendo-o de uma forma que denuncia mestria no que faz.

NOMEAÇÕES:

Cabe-me por meu turno, manter a tradição e apresentar aqui aquelas que são as minhas nomeações, as quais reflectem o que penso, indiferentemente de quem se trate ou se as mesmas pessoas me nomearam ou não.

Os nomeados para as "7 Maravilhas da Blogosfera" (blogs que entendo que na sua generalidade são excelentes, na forma e no conteúdo) são:

Ana Luar - da Ana Luar (um blog interessante, com vida própria)
Contra Capa - da Cristina Vieira (uma forma dinâmica de falar)
O Alquimista - do Alquimista (a magia do imaginário)
A Luz do Poema - da Maat (um local de sabedoria)
MomentUS - da Nina (uma forma inteligente de amar)
Momentos - da "o Momento" (momentos espontâneos)
Flor da Palavra - da Gasolina (pedaços de literatura de qualidade)

Os nomeados para "Blogs com Tomates" (blogs que se afirmam na independência do espírito, abordando temas sem preconceitos) são:

Nau Catrineta - do Zeca da Nau
Nicolaias - do Vigilante
Amanhecer e Palavras Ousadas - da Conceição Benardino
Energias Alternativas - do Joaquim Guerra
A Economia - do "Simplesmente Louco"

Os nomeados para "O meu blog fala de Amor" e "Cupido fonte de Amor" (blogs que falam do Amor por alguém, por ninguém em especial ou pelos outos) são:

Ana Luar - da Ana Luar
MomentUS - da Nina
Teu sonho meu - da Azul
Flor de Sal - da Fofa
As minhas romãs - da Paula Raposo
Momentos - da "o Momento"
A minha louca paixão - do Simplesmente Louco
Cleopatra Moon - da Cleopatra
Magia, palavras e outras coisas - da "Magia"
Ondulações da Alma - da Sereia Azul

Os nomeados para "Fly Award" (blogs que merecem verdadeiros óscares) são:

Ana Luar - da Ana Luar
Contra Capa - da Cristina Vieira
O Alquimista - do Alquimista
A Luz do Poema - da Maat
A luz do vôo - Maria do Céu
MomentUS - da Nina
Momentos - da "o Momento"
Flor da Palavra - da Gasolina
Cleopatra Moon - da Cleopatra
Coração nas núvens - do João Cordeiro
Parágrafos inacabados - da Raquel Vasconcelos
Jorge Moreira - do Jorge Moreira

e alguns outros, em que a memória e a distração são cúmplices na omissão, e se esquecido eu padeça, assim não seja no apreço de todos os que passam e comentam.

Traços do silêncio

2007-06-20T11:58:00.000Z

O amor prometido, ..... o de filho;

Uma busca, .......... a do abraço;
O amigo mais fiel, ............... o vazio;
A míngua, .................... a de um sorriso;
A maior ausência, ......................... a de Mãe;
A pior das faltas, .............................. a do melhor amigo;
Fica a vontade, ... de nada ................................................................................................ .

Na noite de ninguém ...

2007-06-15T11:00:00.000Z

Ao abrigo da noite de ninguém, adormeço só, contigo ao lado e longe de mim.

Natural como o tempo, passas comigo a noite, como uma promessa de um desejo confessado à lua que nos observa em lençóis de prata.

Antes do dia raiar, quase de manhã, dou-te o pequeno almoço dos anjos e selo o teu apetite final com um beijo enquanto te deixo descansar e vou com o sol para além do horizonte, deixando-te a pensar que foi um sonho e que eu não existo.

Bushinóquio

2007-06-14T13:49:00.000Z

O presidente do Estados Unidos da América (EUA), George Bush, perdeu o relógio enquanto acenava e distribuía beijos pelos habitantes de Fushe Kruje, o último ponto da sua visita à Albânia, segundo informaram as televisões locais.

Contudo, o porta-voz da Casa Branca informou que não tinham conhecimento de que presidente norte-americano tinha perdido o relógio e que aquele o teria guardado no bolso.

Se o George Bush e a Casa Branca são capazes de mentir pelo roubo mais que evidente e visionado do relógio, o que não terão mentido sobre causas bem mais importantes.

Ele há gajos que mesmo cobertos de ouro, continuam a ter o valor de estrume.

Ilda: 13 de Junho de 1950 ... 16 de Outubro de 1955

2007-06-13T12:00:00.000Z

Parabéns minha Irmã,
agora na companhia dos Pais.

Paz Profunda

Os quatro lenços sagrados

2007-06-10T20:41:00.000Z

Eram quatro os lenços que a minha mãe usava, tantos quantos os pontos cardeais.

Habituei-me a vê-los, emoldurando aquela face, que ora sorria na mais terna expressão, ora transparecia num olhar distante, os danos que a vida lhe causara.

Assim, aqueles lenços tornaram-se o ex-libris de quem me embalara na infância e alentara incondiconalmente em toda a minha existência, até que os nossos caminhos seguiram dias diferentes, à distância de um arco-íris.

Decidi então, que quais raios de luz, Daquela que venerada tinha, seguissem os mesmos lenços direcções cardeais, num abraço eterno de saudade, que no seu todo, reunissem os sentimentos sagrados que encontrara Naquela a quem tinham pertencido, designadamente Amor, Cumplicidade, Fraternidade e Carinho.

Eram quatro os lenços que a minha mãe usava, tantos quantos os pontos cardeais.
Habituei-me a vê-los, emoldurando aquela face, hoje emolduram as faces que juntas me fazem sentir a Dela.

- À minha tia, que qual segunda Mãe, velando, me seguiu sempre os passos;

- À Mariah (a Mãe) que caminha ao meu lado, do lado do coração;

- À Maria do Céu (a Irmã) que discreta caminha ao lado, num apoio em silêncio;

- À Ana, que velando, lhe sigo os passos num carinho imensurável.

Dia mundial da criança

2007-06-01T12:00:00.000Z

Comemora-se no dia 1 de Junho o "Dia Mundial da Criança".

No dia 1 de Junho, dias anteriores e seguintes:

Continua o tráfico de crianças um pouco por todo o mundo, com particular incidência em África e na Ásia;
São vendidas ou entregues crianças pelos pais, porque não as podem sustentar, nomeadamente na Índia;
Morrem crianças devido a maus tratos, frequentemente com a conivência e a inoperacionalidade de instituições, criadas apenas por fantochadas políticas;
Crianças são violadas, enquanto os seus violadores são alvo de benevolência judicial;
Crianças são alvo de pedofilia, sem que haja um combate insistente e eficaz sobre este tipo de crime, talvez porque envolvam figuras proeminentes da sociedade;
Crianças são raptadas, sendo raras as vezes em que a comunidade internacional se empenha na sua procura e resgate;
Crianças são mortas em guerras, vítimas da ganância política e da indústria do armamento, perante a indiferença internacional;
Morrem crianças de fome.

Por isso, senhores políticos com influência internacional e senhores industriais do armamento, vão à merda.

Aquelas crianças também são meus filhos e o dia 1 de Junho também é um dia de luto e de vergonha internacional.

Isto não quer dizer que não se deva comemorar este dia, antes pelo contrário, que neste dia se comemorem acções e intenções concretas na defesa dos direitos e da integridade de todas as crianças. Que grande parte dos políticos e dos decisores, que nada fazendo ou cuidando de facto, passem da condição de esterco social e inútil, para agentes de mudança efectiva em prol daqueles que mais necessitam de apoio e de defesa.

Em cada criança, de qualquer raça, credo ou condição social, está um pouco de mim, que ri, brinca e sofre com ela.

Pai... (16-5-1921 ... 11-12-2004)

2007-05-16T12:00:00.001Z

Pai, pesa-me o tempo que não tivemos, enquanto a memória procurar preencher os espaços vazios com retratos de épocas que não vivemos.

Os pinheiros da serra abatem-se na caruma nos caminhos que percorreste, ao som do ribombar dos petardos nas pedreiras, onde o granito deu cor à tua infância na casa onde habitaste à sombra do velho limoeiro, lançado sobranceiro sobre o muro da leira.

O cheiro a café com leite matinal já não perfuma o ar, numa mistura que o queimar da lareira emprestava ao cântico familiar de odores que só ali se conheciam.

A lenda do “mil homens” já não se conta e os mais velhos agora calam-se nos bancos das vendas, ao ritmo das canadas e quartilhos de champarrião, acompanhados pelas lascas das cebolas novas que o sal grosso salpicou como a neve nos caminhos.

Pai, pesa-me o tempo que não tivemos, enquanto a memória procurar preencher os espaços vazios com retratos de épocas que não vivemos.

Dia da Mãe ... sem ...

2007-05-05T00:45:00.000Z

Mãe ...

Mãe, onde estás ?

Chamo-te e não respondes.

Espero-te e não vens.

Vou esperar pela noite, para te ver brilhar no céu.

Thinking Blogger Award

2007-04-21T23:59:00.000Z

Foi atribuído ao «Luar do Deserto» pela Ana Luar do blog com o mesmo nome, o Thinking Blogger Award.

Porém, sabem os que me conhecem, que não me revejo em distinções ou honrarias, embora respeite e agradeça a atenção de que em algum momento seja alvo, e nesse contexto, inclino-me pela Ana Luar, pela distinção que me atribuiu, conquanto entenda que o melhor prémio que possa receber, seja o da Amizade, que já por si, inclui igualmente a Fraternidade e Companheirismo, sem os quais, a Vida se torna pura fantasia ou imaginação.

Sabem também os que me conhecem, do meu entendimento de que a atribuição desta nomeação, ultrapassa o meu merecimento, face aos inúmeros blogs que são testemunhos de qualidade de escrita e de conhecimento.

Sabem os que me conhecem, que cada post do «Luar do Deserto» é simultaneamente um acto de amor e frequentemente um grito solitário de dor.

Diz a tradição que quando se recebe esta distinção, se coloque o respectivo logotipo enquanto se nomeiem outros 5 blogs para igual atribuição.
Assim, irei manter esse procedimento, embora o faça na indiferença de quem mo atribuiu ou de quem já lhe tnha sido atribuído, baseando-me apenas na minha preferência e discernimento sobre o valor dos blogs em análise.

Deste modo, atribuo o Thinking Blogger Award a:

«Contra Capa» de Cristina Vieira, pela foma, frequência e conteúdo constantes, colocando à discussão, temas actuais. A escrita é incisiva, suficientemente resumida e pouco fica por dizer ou comentar;

«Ana Luar» de Ana Luar, pela beleza do conteúdo e profundidade dos sentimentos que nele coloca, sendo cada post, como um ramo nascido da própria Ana;

«A luz do poema» de Maat, pelo imenso horizonte e ensinamento onde este blog, sucedendo ao "Arde o azul" é apenas um exemplo dos demais blogs;

«O Alquimista» do Alquimista, pelo conteúdo e forma de escrita, tomando nos contos e lendas, uma forma actual e bela de transmitir conhecimento e sentimentos;

«momentUS» de Nina, pela beleza da escrita e modo de transmitir sentimentos de modo quase sobrenatural, transportando-nos a um estado letárgico de prazer no entendimento das palavras.

A exiguidade do número disponível para a atribuição, impedem-me de igualmente nomear, os seguintes blogs, que seriam, no meu entender, entre outros, igualmente merecedores:

«A luz do vôo» de Maria Costa;
«A minha louca paixão» do Simplesmente Louco;
«A Economia» do Simplesmente Louco;
«Parágrafos inacabados» de Raquel Vasconcelos;
«Teu sonho meu» de Azul;
«Myself» da Karla;
«A cidade do esquecimento» de Liliana;
«Pétalas minhas» de Vera Carvalho;
«Amanhecer & palavras ousadas» de Conceição Bernardino;
«Riso cor de Tejo» de Risoleta;
(entre outros).

Muito obrigado a todos, visitantes e visitados, num abraço fraterno.

O "velho leão"...

2007-04-17T11:54:00.001Z

O "velho leão" dorme, enqunto o batuque dos tambores rufa apressado na chamada dos deuses a terreiro.

Passo a passo, os guerreiros aproximam-se em passo lento, num preâmbulo já conhecido do temor da dança da morte, com as lanças apontadas ao chão em memória ao passado.

São os passos, as palmas e as danças que em torno das fogueiras, se embalam ritmados pelo torcer das chamas em torno dos paus da mesma idade.

Ao longe o "velho leão" caminha sobre sonhos para o oriente eterno, através das picadas onde ficaram as pegadas, enquanto os rugidos se fazem ouvir agora nos que lhe seguem o trilho, numa homenagem diária, que só os dignos conhecem.

Em murmúrio, os riachos transbordam com as lágrimas da selva, onde as pedras das montanhas altas do nordeste também choram, pela partida do "velho leão".

(Em memória ao Sr. Anselmo que hoje caminhou para o oriente eterno e por quem senti o mais sincero apreço, igual ao que lhe igualmente reconheci, como referência inquestionável de solidariedade e de dignidade. Repouse lá no céu eternamente, em Paz Profunda)

O homem das pedras

2007-04-16T12:20:00.000Z

Um dia um homem idoso seguia por um caminho pedregoso quando encontra na beira, um homem sentado e de olhar triste com lágrimas nas faces.
O idoso, tocado pela emoção, aproxima-se e pergunta-lhe "o que tens ?"
O outro responde-lhe recompondo-se numa tentativa de recupera o orgulho "não tenho nada"
O idoso, resignado com a resposta, abaixa-se e apanha uma pedra que coloca na mão do outro e vai-se embora.

No dia seguinte o idoso volta a passar e volta a encontrar o outro na mesma postura triste e volta-lhe a perguntar o que ele tinha.
A resposta e postura foram as mesmas e novamente o idoso apanha uma pedra e que coloca na mão do homem quebrado.

Surpreendido o homem cuja tristeza não conseguira difarçar, vira-se para o outro e pergunta-lhe "porque me colocas pedras na mão quando te digo que não tenho nada ?"
O idoso responde-lhe "para me mentires quando te vejo triste e me preocupo contigo, dizendo que não tens nada, mais vale enxotares-me atirando-me essas pedras, pois melhor fazes afastares quem enganas que aceitares quem te engana a ti".

Pensar ... devagar

2007-04-07T13:59:00.000Z

Quem tome a localidade da Foz do Arelho como destino, é recebido por uma meia dúzia de "lombas" na estrada, que por aquele dificilmente se tomam, pois que a sua altura rasa a dos passeios laterais, consitituindo-se assim, como obstáculos de uma dezena de centímetros de cota.

Não sei quem teve a decisão de tal aberração, mas sei que não pensou nem ambulâncias nem noutro qualquer transporte que obrigue a cuidados e muito menos no bom senso de utilização de qualquer veículo rodoviário.

Se a intenção era a de obrigar os automóveis a circularem devagar, existem meios para o efeito que seguramente cumprem melhor a função, pois "lombas" daquela altura, melhor se prestam a "muros", que revelam que não só se anda devagar, como quem os fez, pensou ainda mais devagar.

Sr. Presidente da Câmara e Sr. Presidente da Junta de Freguesia, não sei qual de vós teve tal triste ideia, mas calculo que quem foi o autor, a teve depois de um almoço bem regado de certeza.

Falando de Saúde, ou nem por isso ...

2007-04-01T12:00:00.000Z

«Artigo 64.º da Constituição da República Portuguesa - Saúde.

1. Todos têm direito à protecção da saúde e o dever de a defender e promover.

2. O direito à protecção da saúde é realizado:

a) Através de um serviço nacional de saúde universal e geral e, tendo em conta as condições económicas e sociais dos cidadãos, tendencialmente gratuito;

b) Pela criação de condições económicas, sociais, culturais e ambientais que garantam, designadamente, a protecção da infância, da juventude e da velhice, e pela melhoria sistemática das condições de vida e de trabalho, bem como pela promoção da cultura física e desportiva, escolar e popular, e ainda pelo desenvolvimento da educação sanitária do povo e de práticas de vida saudável.

3. Para assegurar o direito à protecção da saúde, incumbe prioritariamente ao Estado:

a) Garantir o acesso de todos os cidadãos, independentemente da sua condição económica, aos cuidados da medicina preventiva, curativa e de reabilitação;

b) Garantir uma racional e eficiente cobertura de todo o país em recursos humanos e unidades de saúde;

c) Orientar a sua acção para a socialização dos custos dos cuidados médicos e medicamentosos;

d) Disciplinar e fiscalizar as formas empresariais e privadas da medicina, articulando-as com o serviço nacional de saúde, por forma a assegurar, nas instituições de saúde públicas e privadas, adequados padrões de eficiência e de qualidade;

e) Disciplinar e controlar a produção, a distribuição, a comercialização e o uso dos produtos químicos, biológicos e farmacêuticos e outros meios de tratamento e diagnóstico;

f) Estabelecer políticas de prevenção e tratamento da toxicodependência.

4. O serviço nacional de saúde tem gestão descentralizada e participada.
O texto actual da Constituição da República Portuguesa foi aprovado pela Lei Constitucional n.º 1/2001, de 12 de Dezembro.»

«Aprovada pela Lei n.º 48/90, Lei de Bases da Saúde, de 24 de Agosto, com as alterações introduzidas pela Lei n.º 27/2002, de 8 de Novembro.
A Assembleia da República decreta, nos termos dos artigos 164.º, alínea d), 168.º, n.º 1, alínea f), e 169.º, n.º 3, da Constituição, o seguinte:

CAPÍTULO I - Disposições geraisBase I - Princípios gerais

1 - A protecção da saúde constitui um direito dos indivíduos e da comunidade que se efectiva pela responsabilidade conjunta dos cidadãos, da sociedade e do Estado, em liberdade de procura e de prestação de cuidados, nos termos da Constituição e da lei.
2 - O Estado promove e garante o acesso de todos os cidadãos aos cuidados de saúde nos limites dos recursos humanos, técnicos e financeiros disponíveis.
3 - A promoção e a defesa da saúde pública são efectuadas através da actividade do Estado e de outros entes públicos, podendo as organizações da sociedade civil ser associadas àquela actividade.
4 - Os cuidados de saúde são prestados por serviços e estabelecimentos do Estado ou, sob fiscalização deste, por outros entes públicos ou por entidades privadas, sem ou com fins lucrativos. ...»
...

O Serviço Nacional de Saúde, foi concebido e criado com a finalidade de concretizar um dos princípios mais importantes da Sociedade, o de proporcionar os cuidados de saúde a todos os cidadãos, procurando que o seu acesso e prestação evolua no sentido da eficiência e da eficácia.
Sendo, a par da Educação, uma das pedras basilares de qualquer Sociedade que se pretenda justa, a Saúde constitui-se por isso, além do seu impacte social e financeiro, um dos maiores desafios para os Governos e Ministérios que a administram e uma área de apetência para grupos económicos e outras entidades empresariais.

Assim, e para melhor compreendermos o que se passa em termos de Saúde em Portugal, vejamos alguma informação muito simples:

- Há alguns anos, apareceram as "taxas moderadoras" supostamente para que os utentes comparticipassem directamente nos custos dos cuidados de saúde que lhes fossem prestados;
- Desde há anos que os "Seguros de Saúde" têm sido promovidos, teoricamente não como alternativa do Serviço Nacional de Saúde do qual não existe isenção contributória, mas como complemento àquele, no reconhecimento da sua real incapacidade de responder satisfatoriamente às necessidades;
- Desde há anos que os valores de comparticipação em medicamentos por parte do Estado têm diminuído;
- Hoje mesmo, entram em vigor as novas taxas moderadoras. Assim, os utentes do SNS vão começar a pagar as novas taxas moderadoras por internamento de 5€ por dia e de 10€ por cirurgia de ambulatório;
- Hoje mesmo, o ministério da saúde actualiza também o valor das restantes taxas moderadoras, acompanhando a inflação de 2006. Os utentes vão assim passar a pagar 4,30€ nas consultas nos hospitais centrais, 2,85€ nos hospitais distritais e 2,10€ nos centros de saúde. O atendimento nas urgências dos hospitais centrais passa a ter uma taxa de 8,75€, sendo de 7,75€ nos hospitais distritais, de 3,40€ nos centros de saúde e de 4,30€ no serviço domiciliário. Já nos exames radiológicos as taxas sofrem aumentos entre os 10 cêntimos para as ecografias (agora 4,50€) e os 60 cêntimos para as ressonâncias magnéticas (20,10€), enquanto que nas análises de sangue os valores mantêm-se inalterados.

Todos estes valores, podem parecer pequenos ou para muitos até ridículos, mas a realidade é que para os mais desfavorecidos, que por vezes são obrigatoriamente frequentadores dos serviços de saúde, aqueles valores são mais uma sobrecarga ao já magro orçamento com que sobrevivem. Assim, para quem aufira rendimentos a que lhe correspondam pouco mais de 10 euros diários e tendo em conta que muitos são obrigados a recorrer com frequência a cuidados de saúde com a compra necessária de medicamentos, pagar taxas moderadoras, torna-se a alternativa incontornável a outros bens essenciais, como a alimentação saudável ou a outros bens que contribuam para uma vida com o mínimo de conforto.

Se por um lado a Constituição consagra que todos têm direito à protecção da saúde através de um sistema tendenciamente gratuito, os Governos têm dito garantir o acesso dos cidadãos aos cuidados de saúde dentro dos limites humanos, técnicos e financeiros, sem que justifique o seguinte:

- Qual a prioridade de consciência política e social, de atribuição orçamental para a Saúde ?
- Qual a prioridade de consciência política e social, ao exigir comparticipação financeira no enquadramento das taxas moderadoras, enquanto atribui indemnizações na ordem de meio milhão de euros a gestores que por si são posteriormente recolocados em organismos, numa atitude financeira e socialmente difícil de entender e aparentemente imoral aos olhos de quem não a entenda ?

Estaremos a falar de Saúde, ou nem por isso, mas apenas estamos a ser incapazes de gerir e de relançar um Sistema Nacional de Saúde de facto, que resulte de atitudes de gestão concertadas e que sobreponham os objectivos nacionais aos políticos e pessoais ?

Grandes e pequenos portugueses

2007-03-27T11:36:00.000Z

41% dos portugueses que participaram na escolha dos "Grandes Portugueses", através do programa da RTP1, elegeu Oliveira Salazar como um "grande português".

Não vou discutir se se trata de branqueamento de 48 anos de fascismo, nem me encontro a favor da censura ou da acção da polícia política e da falta de liberdade ou sequer do protagonismo do antigo império colonial português.

Mas entendo que mais do que votos a favor do antigo ditador como um grande português, foram votos contra os "pequenos portugueses" que lhe têm sucedido, sobretudo na época recente e actual.

Àparte a ditadura que castigou este povo, o mesmo se questiona quanto à falta actual de referências de valores, de honestidade e de empenho nacional genuínos que outrora reconhecera, ainda que ensombrados pela falta de liberdade e desrespeito pelos direitos humanos.

Diria quase que, mais que o mal que pudesse existir em Salazar, este era ultrapassado sobretudo nos salazaristas, muitos dos quais,mesmo assim, à luz de muitos políticos que agora pululam no teatro político, quase que se tornavam recomendáveis.

Salazar entendia que cada país devia bastar-se a si próprio. Hoje alguns políticos actuam de modo a que um paí os os baste a eles próprios.

Salazar conduziu de forma, que reconheçamos surpreendente, a recuperação económica nacional, ainda que aplicando métodos discutíveis mas que mostraram eficácia no pragmatismo. Hoje temos governantes que se contorcem atabalhoadamente em excertos económicos, sem uma estratégia eficaz, seja a curto, médio ou longo prazos.

Assim, e atendendo ao estado ditaturial que Salazar permitiu e proporcinou, assumo que ele poderia não ter sido um "grande português", mas claramente constatamos que estamos actualmente em presença de políticos e governantes que não passam de "pequenos portugueses" pela actual ausência de valores e de mérito. E é bom lembrar que é de estados políticos actuais que surgem normalmente as ditaduras e os ditadores.

O falso ladrão ...

2007-03-23T12:10:00.000Z

Saiu de casa com a mesma roupa de sempre com que mal cobre o corpo. Não fora a tranquilidade que lhe decora a alma e o frio faria tremer ainda mais aquele corpo magro denunciando quão ingrata lhe fora a vida.
O dia será igual aos anteriores e possivelmente aos que lhe seguirão na mesma busca que outros, na mesma condição, demandam em coro silencioso pelo governo diário.
Passam por ele, tão indiferentes quanto distantes todos os que o ignoram, pelas vestes que lhe injustiçam o pensamento e a vontade.

A caminhada fá-la ele calma, agora interrompida por aquela mulher de longos cabelos enfeitados de uma fita azul de cetim, que caíra tropeçando, a quem ele procura ajudar a levantar, estendendo-lhe a mão castigada do tempo, que ela aceita com hesitação, enquanto receosa ante tal figura, segura firme a mala que se franqueara na queda.

Adiante entra num café onde a casa de banho fechada o obriga resignado, a pedir um copo de água, que o empregado serve contrariado, enquanto se apressa a recolher as moedas que clientes haviam deixado como pagamento sobre o balcão e que em forma desajeitada tombam, rolando pelo chão. Saciada a sede, baixa-se e apanha as moedas caídas, que entrega ao empregado que coxeando se precipita para as apanhar.

O dia continuaria igual, remetendo à noite a esperança do sossego, altura em que um braseiro do casebre onde dormia, lhe prometia o calor que lhe fora negado durante o dia. O caminho de regresso, faz-se manso, tanto quanto o de ida e o silêncio fazia-lhe a companhia que não tivera antes.

A atenção apenas lhe fora entretanto despertada por uma carteira caída na soleira de uma porta, que entreaberta denunciava o descuido de quem entrara naquela casa, agora aberta à curiosidade ou à intenção de quem passasse.
Pegou na carteira e lança mão à porta que rangendo, se antecipa ao intuito do toque na campainha para assim entregar o achado.

O barulho da porta acompanha uns passos apressados, enquanto uma mão arrebata a carteira estendida e outra empurra violentamente quem a estende, num julgamento rápido e convicto ante as evidências que os seus olhos procuraram ver.

Estendido no chão, a fome que sentia e a dor na cabeça que resultara da queda vão-se dissipando, enquanto a vida lhe foge do olhar e a luz da lua se vai apagando, entrecortada pela face do homem que o agredira, que se aproximara coxeando, agora secundado por uma cara de mulher, de onde pendiam uns longos cabelos, enfeitados de uma fita azul de cetim.

Dia do Pai

2007-03-19T12:00:00.000Z

Durante anos houve um Pai que não quis Filho;

Durante anos houve um Filho que quis o Pai;

Durante anos houve um Filho que quis um Pai;

Durante anos houve um Pai que quis o Filho.

Hoje há um Filho que não tem Pai;

Hoje há um Filho que quer o Pai;

Hoje há um Pai que quer o Filho.

Hoje há um Pai e um Filho que se querem.

No coração

2007-03-15T22:00:00.000Z

- Como te sentes agora ?
- Um pouco melhor, mas ainda me custa respirar ?
- Tem cuidado contigo, molha a face com um pouco de água fresca.
- Já o fiz.
- Cheira algodão embebido com um pouco de alcoól e toma um pouco de café, chá preto ou chocolate. Espera, agora tenho a "Mãe" ao telefone, não se sente bem. Disse-lhe para repousar e tomar um pouco de vinho do Porto. Estou preocupado com ela. Vou vê-la.

- Tu com esses cuidados todos. Onde tens o consultório, que é para eu lá ir ?
- No meu coração.

Viagem ao passado

2007-03-15T18:17:00.000Z

Abrem-se lentamente os meus olhos ao ritmo do bocejar do amanhecer, que a pouco e pouco estende aos pés um caminho que o sol vai iluminando complacente, apontando na direcção do horizonte que espera silencioso em tons de mel e de azul turquesa.
As mãos juntam-se onde os olhares se encontram, oferecendo-se abertos ao passos compassados que nos transportam às memórias do passado que se fazem sentir no desconhecido, entre desfiladeiros e dunas, onde o dourado e o rubor das sombras se juntam em tons quentes de ágata, que nos aquecem a alma.
No caminho feito, as pegadas profanam ligeiras, o sereno das areias, que o ondular dos cabelos decora em arabescos traçados pelo olhar dos olhos.
Foram momentos, dias ou anos imensos, que o vento leva revolto em pequenos grãos de areia do deserto, onde reencontro a sombra que lá deixei a que me junto na reconciliação da memória.
Olho em redor, e é só, que me apercebo que estás lá também.

Hoje ...

2007-03-13T18:27:00.000Z

Hoje é um daqueles dias em que "viver" não passa duma frustrada função a que nos remete o reflexo de "respirar".

Daqueles dias em que acordamos com um cão morto à porta e o resto do dia se segue numa fúnebre sequência de acontecimentos que nos dá uma vontade suicida de mandar tudo às ortigas.

Um daqueles dias em que a "filha-da-putice" toma ares de bom-senso e a "sacanice" se veste de "bem-fazer", levando-nos a ecoar na alma o poema, no desejo de que "morra e pereça" o dia em que nasceram tais canalhas. Que a fúria dos deuses varra da terra tão ímpias gentes, que nas cinzas de vilanagem se encontrem para sempre em esquecida sepultura.

Hoje é um daqueles dias.

O dia de amanhã poderá ser melhor, mas o resto continua, pois tudo vai depender da proporção de tudo o que aconteça.

É o Dia Internacional da Mulher !

2007-03-08T12:00:00.000Z

Escolhi uma Mulher ao acaso, entre tantas outras que como a ela, foi dedicado este dia.

Queria dar-lhe uma flor, uma rosa branca de Paz, mas ela não sabia o que eram rosas.
Procurei telefonar-lhe primeiro para casa, mas ninguém atendia, porque afinal ela não tinha uma casa para se abrigar, pois tinha sido incendiada durante os confrontos sangrentos na sua terra, que ninguém ousa parar. Vira gentes de fora como eu, mas nada acontecera.
Tentei escrever-lhe, mas ela não sabe ler, pois tal como os seus filhos, não foi à escola, ocupada desde tenra idade a trabalhar para o sustento da casa. Ouviu falar em trabalho infantil, mas sempre trabalhou, qual serva do mundo que lhe pesa nos ombros.
Quis saber quem a ajudava, mas estava sozinha, pois o marido morrera numa guerra que ela não compreende mas que conhece pela família que foi perdendo.
Quis falar-lhe, mas o isolamento concentrava-a no trabalho escravo que não lhe dava tempo para viver, que não fosse para recolher as migalhas com que retardava a fome dos filhos sobreviventes, num mundo que não era seu.
Quis dar-lhe a minha mão, mas tive vergonha, porque eu não era suficientemente digno dela.

Escolhi uma Mulher ao acaso, entre tantas outras que como a ela, foi dedicado este dia, mas ela não sabia.
E eu, guardei a rosa branca para a lançar ao vento, até ver que a rosa era Ela.

Hino ao Sol

2007-03-06T14:58:00.000Z

Ensinamentos de provérbios árabes ao som de uma das mais belas canções que ouvi até hoje "Hino ao Sol".

É impressionante o que sinto ao ver e ouvir este filme. É simplesmente indescritível. As lágrimas correm naturalmente como o vento por sobre as dunas do deserto.
Quem me dera lá estar e sentir aquele calor do deserto que nos abraça, num mar e horizonte de areia. Que saudade do que não conheço.

Pergunto-me interiormente "quem serei eu ?".

A viagem

2007-03-04T00:45:00.000Z

Enche a alma, as velas mansas no vento,
Lá longe em viagem onde o mar tudo traga,
De lastro aqui pouco resta em pensamento,
Recordações que a memória mal apaga,
À sorte se deu pouco mais em sustento;
Que um choro baixo que esta dor afaga.
Morram e pereçam todos, quem mal te fez,
E assim se faça minha, a tua justiça, de vez.

Porque hoje não é dia mundial da criança

2007-02-27T16:09:00.000Z

Porque hoje não é dia mundial da criança, a fome,a guerra e os maus tratos dissolvem-se no esquecimento da nossa consciência.

As crianças como esta não estão presentes nas reuniões dos partidos.

As crianças como esta não fazem parte dos governos.

As crianças como esta não estão nos clubes de futebol.

As crianças como esta dão a vida às armas dos soldados.

As crianças como esta dão o sangue aos políticos dos países.

As crianças como esta não nos templos de adoração.

As crianças como esta não estão nos corações dos homens.

As crianças como esta estão no meu coração, porque são também meus filhos.

Qual o pecado de Cristo ?

2007-02-23T23:26:00.000Z

A multidão perfilava-se para apredejar aquela mulher, acusada de adultério e que respondia pelo nome de Maria Madalena.

Surge de repente um homem conhecido por todos, que interpondo-se, intervém dizendo "Aquele que nunca pecou que atire a primeira pedra".

Porque não atirou Cristo a primeira pedra ?

Qual o "pecado" de Cristo ?

Homem caído

2007-02-19T23:10:00.000Z

Na avenida, a passadeira de peões tornou-se a maca improvisada pela má sorte, onde um homem jaz de bruços, inerte e indiferente aos chamamentos dos que o rodeiam.

O cabelo grizalho sobressai no cinzento escuro do pavimento, agora ainda mais escuro pela chuva miúda, onde uma pequena poça vermelha, denuncia a ferida, resultante do embate da cabeça durante a queda.

Enquanto uns procuravam confortar aquele homem à espera de socorro, outros faziam coro na assistência que, ora se indignava na longa espera da ambulância, ora avançavam com diagnósticos ao sabor das vontades.

Um homem jovem, indiferente ao frio e à chuva miúda a que dois chapéus de chuva procuravam poupar, despe o casaco com que cobre aquele corpo caído que teimava no silêncio e na imobilidade apenas contrariada pelo pestanejar dos olhos.

Secundo os que o chamam, enquanto o olhar atento de soslaio me revelam uma imagem em quase tudo semelhante à que me fora familiar em tempos, qual a de meu pai.

Afago-o anonimamente, e quando lhe tomo as pernas nas mãos em busca de eventuais lesões, eis que aquele corpo surpreende e ganha vida e recupera o vigor que o faz levanta-se e caminhar indiferente aos presentes como se fosse levado por uma força que o fazia viver.

Afastou-se tão rápido, quanto inesperado chegara ao acaso dos que o socorreram, e a memória daquele homem caído seguiu-lhe o rasto, espelhado na sombra dos que estiveram ali com ele.

Conversas em vão

2007-02-14T12:00:00.000Z

«Na sala pequenos grupos orbitavam cabisbaixos em torno do féretro, o qual embalava nas mãos um pequeno ramo de rosas brancas de uma paz profunda que duas mulheres aí depositaram num gesto maternal. Uma delas segura nas mãos um par de luvas brancas que ora entrega a outra igualmente presente, num gesto missionário que ambas entendem em silêncio.
Pouco adiante, num balde de lata, folhas contorcem-se em labaredas que consomem imagens, manuscritos e desenhos num esforço testamentado para apagar da memória o que não fora lembrado em vida.

Ao som da "Toccata e Fuga de Bach", as vozes fazem coro baixo em perguntas e respostas que as bocas escondem da razão, no teatro burlesco da vida, onde a morte impõe um respeito final.

- Mas sabes o que realmente aconteceu ?
- Sei, mas não estava à espera. Ainda ontem reparei que me tinha tentado ligar, mas eu tinha o telefone desligado.
- Pois a mim também me enviou uma mensagem mas como não tinha saldo no telemóvel, pensava ligar-lhe hoje ou amanhã.
- Para mim foi uma total surpresa, porque embora não o visse há muito tempo, andava há tempos para o visitar, mas sabes como é a vida, nunca temos tempo para nada.
- Porque raio aconteceu aquilo, sempre lhe disse que se precisasse, podia contar comigo fosse para o que fosse, bastaria ligar-me. Mesmo que não atendesse o telefone na hora, podia sempre procurar-me.
- Pois é, a mim ligou-me mas eu na altura estava acompanhada e não podia atender, pensava fazê-lo mais tarde mas entretanto também não tive oportunidade.
- Que merda de vida, logo havia de acontecer isto. De facto há já algum tempo que o via algo triste, mas nem quis perguntar-lhe nada porque podia ser apenas uma fase passageira.
- Pois é, eu também notei isso, e disse-lhe sempre que me podia ligar sempre que quisesse desabafar, fosse a que horas fosse. Eu só de manhã é que vi que ele ligou ontem, mas como tomei o comprimido para dormir nem sequer ouvi o telemóvel.
- É curioso que ele na verdade ele nem tinha família, mas havia quase sempre gente a procurá-lo por isto ou por aquilo, porque ele tinha jeito para desenrascar, quando alguém precisava de qualquer coisa.
- Eu gostava muito dele, estava sempre disponível para ajudar e a alegrar os outros e vou sentir a falta dele, embora já não estivesse com ele há bastante tempo e nem soubesse o que se passava.
- Ele já foi, e nós temos de seguir em frente. A vida é assim.
- Pois é, é a vida.»

Esta é uma história, onde apenas a morte é uma realidade adiada, porquanto no restante, é um passado que estende no futuro através do presente. Uma história bem real, onde conhecidos se acham amigos, enquanto estes são facilmente reconhecidos.
Quantas daquelas frases de circunstância que apenas comprometem o sentimento de amizade, fazem o quotidiano da diferença entre o pensar e o agir, entre estar disponível e aparecer, entre reconhecer e ser amigo de alguém.

Um dia, perguntaram-me, como descreveria um “amigo”.
Respondi que:

“um amigo é aquele que aparece sem ser chamado, quando outros estiveram ausentes e já não se tem mais nada e não se espera ninguém”.

NOTA: Gostava que apenas os meus amigos comentassem este post.

Apenas um espaço vazio

2007-02-02T23:50:00.000Z

Olho o céu e vejo nele mais uma estrela que brilha.
Deito-me e espero que ela me venha embalar o sono.
Que saudades tenho de minha mãe, que não a deixo de chorar.

Lamento de Orpheu

2007-01-05T00:45:00.000Z

O dia seguinte ...

Agora sei que sou órfão, de pai, de mãe e de tudo um pouco, vou falar ao mar e à lua para que me lavem a alma, enquanto tombo na areia, só, à espera da próxima maré para que me leve.

Dos meus olhos correm lágrimas, quais pequenas bolas de cristal onde vejo o teu rosto para me lembrar de que o amanhã virá e o arco-íris vestiu-se de luto oferecendo as cores ao ramo de rosas que te acompanhou.

Cansado, entrego-me no mesmo sono que te embalou e choro em silêncio as canções com que me embalaste, enquanto esta dor toma conta de mim.